tag:blogger.com,1999:blog-91706309874931502112023-11-15T23:36:04.710-08:00nochetristeComienzo hoy otro momento. Este blog era solamente de toros y escondía mis nombres dados por el seudónimo para escribir con la libertad de un taurino puro. La vida cambia y en esa vorágine he regresado al nochetristejuansebastianroldan. Ese que además de taurino es padre, es compañero, es amante y es político. Ese escribirá desde hoy.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.comBlogger23125tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-31330971919985303442010-09-01T07:57:00.000-07:002010-09-01T07:59:14.032-07:00GARCÍA LORCA HABLA DE LOS TOROS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1bUJss0eWa_11WTPi6lXRYtmCuzUYTf_1-_bO6ggqACVJ5qrAirBDea5e_2kyzutF31rZMlTjYGg81X6yMkBSQH08EbbLMODp8PH6KCaRHE3INFp6AutfCQ7HKKMHYx67aSj9rym_B0Z9/s1600/Toro+de+la+lidia+(Picasso).jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 177px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1bUJss0eWa_11WTPi6lXRYtmCuzUYTf_1-_bO6ggqACVJ5qrAirBDea5e_2kyzutF31rZMlTjYGg81X6yMkBSQH08EbbLMODp8PH6KCaRHE3INFp6AutfCQ7HKKMHYx67aSj9rym_B0Z9/s400/Toro+de+la+lidia+(Picasso).jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511959756173047730" /></a><br /><br />Federico García Lorca, Alocuciones argentinas II<br />(fragmento)<br /><br />En la mitad del verano ibérico se oye un mugido que hace llorar a los niños de pecho y atrancar las puertas de las callecitas que bajan al Guadalquivir o que bajan al Tormes. No ha salido de establo este mugido, ni de las dulces pajas del reposo, ni de la carreta, ni de los horribles mataderos provinciales, sucios de continuas hecatombes. Este mugido sale de un circo, de un viejo templo, y atraviesa el cielo seguido de una caliente pedrea de voces humanas. Este mugido de dolor ha salido de las frenéticas plazas de toros y expresa una comunión milenaria, una ofrenda oscura a la Venus tartesa del Rocío, viva antes que Roma y Jerusalén tuvieran murallas, un sacrificio a la dulce diosa madre de todas las vacas, reina de las ganaderías andaluzas, olvidada por la civilización en las en las solitarias marismas de Huelva.<br />En la mitad del verano ibérico se abren las plazas, es decir los altares. El hombre sacrifica al bravo toro, hijo de la dulcísima vaca, diosa del amanecer que vive en el rocío. La inmensa vaca celestial, madre continuamente desangrada, pide también el holocausto del hombre y continuamente lo tiene. Cada año caen los mejores toreros, destrozados, desgarrados por los afilados cuernos de algunos toros que cambian por un terrible momento su papel de víctimas en papel de sacrificadores. Parece como si el toro, por un instinto revelado o por secreta ley desconocida, elige el torero más heroico para llevárselo, como en las tauromaquias de Creta, a la virgen más pura y delicada.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-7464343273746045052010-09-01T07:44:00.000-07:002010-09-01T07:54:26.774-07:00Calamaro, los toros y la progresìa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdepZPQjBatkCUUPn5uFTHlYoi20OpDmdjX3meYQVdk1xPX-pykuSHdrCver4LkFHe4RoKNBfhytvcerwHSMtRFZxK90M7MTgdYs88-s4oyljC_DEGBg4bruyLO_t8HXVh77byyuW7tfep/s1600/4673360838_2002b25a27.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 255px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdepZPQjBatkCUUPn5uFTHlYoi20OpDmdjX3meYQVdk1xPX-pykuSHdrCver4LkFHe4RoKNBfhytvcerwHSMtRFZxK90M7MTgdYs88-s4oyljC_DEGBg4bruyLO_t8HXVh77byyuW7tfep/s320/4673360838_2002b25a27.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511958480479213378" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2q5ZTAxGZJa74zfmiN3AzscYTydc8qapyZ6TqdEuRjV6h8_d324jJgaCNmuA7exei6bd4N4WYSsib7SlID3SUcE3IK-8M0xB96nrVp_1VM2sD3qn8VDXcbiBPmPrHhm0GC5p_L6ccgJ4N/s1600/bergamin+y+alberti.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 282px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2q5ZTAxGZJa74zfmiN3AzscYTydc8qapyZ6TqdEuRjV6h8_d324jJgaCNmuA7exei6bd4N4WYSsib7SlID3SUcE3IK-8M0xB96nrVp_1VM2sD3qn8VDXcbiBPmPrHhm0GC5p_L6ccgJ4N/s320/bergamin+y+alberti.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511958470331127298" /></a><br />Quiero copiar aquí lo dicho por Andrés Calamaro. Valiente roquero, enamorado del cante y el toreo. <br />Y lo quiero hacer para felicitar su valentía al mismo tiempo que criticar su decisión de dejar la progresía, confundiendo los conceptos de lo que significa la izquierda, con la aberración triste de lo sucedido en Cataluña. <br />«Con solemnidad y no sin cierto pesar, renuncio con el estado televidente español de testigo a mi status de progre, sospechado de rojo y libre pensador. Renuncio a la progresía porque quiero corridas en Cataluña, quiero correrme en una Fiesta de arte y muerte, verte correrte de buena suerte, y es más, quiero que vuelva José Tomás en Barcelona de nuevo y no me muevo de mi respeto a las tradiciones y que los papelones los haga mi compatriota que juntó cuarenta firmas por la derrota de esta fiesta que pintaron Goya y Picasso y por si acaso no quedó claro, le aclaró mi buen Andreu, que hago culto por la libertad de culto y si prohibir es progesía y el progre es rabioso anti rojo, mi antojo es renunciar al progresismo ahora mismo. ¡Toros sí!».<br />La respuesta del público fue una cerrada ovación. Y el cantante continuó: «Libertad de expresión no siempre es expresión de libertad. Pero me muevo con cierta comodidad en lo que es la incorrección política, y me parece que estoy en el lugar indicado para desarrollar mi instinto aunque prefiero evitar los comentarios de los lectores en los foros porque la verdad es que son xenófobos e intolerantes al cubo».<br />Buenafuente esgrimió el argumento del sufrimiento animal, a lo que replicó: «La próxima vez que vayamos a comer carne, digamos que nos garanticen que este solomillo ha muerto de viejo, o de risa. ¿Murió de risa este solomillo?».<br />Ole por el argentino. Ole por su valentía. Ole por su decisión.<br />Solamente, querido Andrés, no es progre estar contra los toros. Es progre no creer en las prohibiciones. La izquierda es por antonomasia libertaria. La derecha prohíbe y quien lo hace es de derecha. <br />Quienes militamos en la vida en la izquierda no creemos en las modas ni en lo políticamente correcto. Nosotros creemos en el ser humano, en ese ser enmarcado en la colectividad, creemos en la solidaridad y en el bienestar. <br />Para ello, la libertad es condición sine qua non. Sin ella no hay bienestar, y no voy aquí a discutir los regímenes dictatoriales, pues no los creo de izquierda. Aún cuando los tiempos lo dirán, yo me declaro abiertamente zurdo y públicamente taurino. <br />Apelo a Bergamín y Alberti a Picasso y Lorca, a Sabina a Domingo Dominguín o a Navalón, para que desde donde estén, concuerden conmigo en la militancia taurina de izquierda para cambiar el mundo y devolver a Calamaro a la progresía taurina.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-14138347443112929972010-09-01T07:30:00.001-07:002010-09-01T07:32:36.196-07:00Los toros y la ideología política<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrP-AQtsKBCnYyZ6qDwZESidqeW8fMHMaiyj96jxmRmoSQpShDFOm3DfQAj08BVZu6KXKH-Rlmw4qKTruraJZvzeFoGvMS1tOXYoNa2lKujGHWDFFlehWWLmUphrIKmb30i83i6elEbwMK/s1600/Picaso+de+luces.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 211px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrP-AQtsKBCnYyZ6qDwZESidqeW8fMHMaiyj96jxmRmoSQpShDFOm3DfQAj08BVZu6KXKH-Rlmw4qKTruraJZvzeFoGvMS1tOXYoNa2lKujGHWDFFlehWWLmUphrIKmb30i83i6elEbwMK/s320/Picaso+de+luces.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511952828792165346" /></a><br /><br /><br />Muchas veces me pregunto, como conviven en mi, espacios tan aparentemente distintos como el mundo de los toros y una vida sensibilizada por mi militancia en la izquierda política. <br /><br />Mi respuesta inicial es que las vivo, en permanente intensidad y profunda pasión.<br /><br />La siguiente, la razonada es que los toros nos permiten entender la vida desde principios éticos que confluyen perfectamente con las premisas ideológicas que guían mi vida:<br /><br /><br />El matador de toros<br />1. La vida enfrentada de poder a poder.<br />2. La verdad como norma - en cuanto enfrentamiento- y disposición de vida, la conjunción estética y el enfrentamiento con nuestro interior, con nuestros miedos, para solventar una situación de vida, de muerte. <br />3. La soledad dentro de la multitud, el silencio dentro de la algarabía, el sentimiento más profundo dentro de la fiesta más enloquecida.<br />4. La decisión de jugarse la vida por la sensación de cambiar la realidad en expresión estética instantánea.<br /><br />El toro<br />1. La dignidad en el enfrentamiento a la muerte. <br />2. La pelea, a la vez codiciosa que noble, de un ser vivo que vende cara su vida. <br />3. La conjunción permanente entre bondad y codicia, la permanente contradicción que conjura el ser a sobrevivir.<br />4. El jugarse la vida, peleándola a sangre y sudor, para regresar al prado verde en una vida de legados permanentes.<br /><br />El público<br />1. El mandante.<br />2. El juego más profundo de la democracia, en el que la mayoría conjura decisiones y las minorías se expresan con toda libertad. <br />3. El decisor que pide verdad al tiempo que se deja llevar con la pasión del instante.<br />4. Quien conduce la fiesta de los toros, quien la modifica en el correr de la historia, quien decide hasta las realidades económicas de ella, son esos mandantes que conjuran la democracia. <br /><br /><br />No quiero cerrarme a que solo los zurdos deberíamos ser taurinos. Sería miope y alejado de la realidad. Al tiempo que me parece intolerable y necesariamente miope creer que esta es una fiesta de derechas.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-84489495799739064392010-04-09T08:22:00.000-07:002010-04-09T08:31:43.624-07:00"No podemos ser prisioneros eternos de nuestro pasado porque hay más mañana que ayer esperándonos" Silvio<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWSBkJRltJViT_Yc_kZUISAKJ08dvL0KoCg4A7pg1JaJBHvh1x9omgO_mrrRuoWoJftj4pDNHkLX66ahmda8tKfam6u6yLOo9v-HbynpH7Zl5q8I-TYy9v3WbNFDaTfz_IcTD31VmBP_7r/s1600/untitled.bmp"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 255px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWSBkJRltJViT_Yc_kZUISAKJ08dvL0KoCg4A7pg1JaJBHvh1x9omgO_mrrRuoWoJftj4pDNHkLX66ahmda8tKfam6u6yLOo9v-HbynpH7Zl5q8I-TYy9v3WbNFDaTfz_IcTD31VmBP_7r/s320/untitled.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458160660808912498" /></a><br />Cuantos años Silvio acompañándome en el camino. En los años de mi vida me he identificado con algunas de sus letras en forma de canción. Hoy regresa, crítico con la Cuba actual, rompe con esa lealtad en forma de cadenas dogmáticas de décadas y le cuenta al mundo la necesidad de sacar la R de Revolución para caminar hacia un Evolución. Aquí le escribe a Montaner, responde una carta del cubano en Miami. Tan maravilloso como siempre. <br /><strong><br />El guitarrista Azul ( Carta de Silvio a Montaner)</strong><br />montaner: mi hijo silvio-liam es una voz que comienza a extender sus verdades, él ama a nuestro apóstol, no le resulta incómodo, no desea borrarlo de la historia, a él no le crispa que martí haya dicho: “viví en el monstruo y le conozco las entrañas”, él escogió ponerse “el libre” por no sentirse atado, asume haber nacido así y su padre aplaude que lo sienta y lo diga en su clave generacional, desconoces la razón de un joven, pero intentas apropiártelo, no pareces comprender mucho lo que aseguras defender, ¿será costumbre tuya?, diseñas una cuba distorsionada que propagan las monstruosas cadenas, cortando y pegando repartes un odio que ha derribado aviones llenos de inocentes, siempre he reprobado el hundimiento del remolcador “13 de marzo”, pero quién va a creer que te importan los muertos somalíes, cuando no te interesan los cubanos que dieron su vida por un fingido prócer, a mí me conforta saber que no fue en vano el sacrificio de los caídos en angola, no sólo porque los haya visto combatir y morir pobres y limpios, sino porque fueron consagrados en la eternidad por nelson mandela, atrévete, carlos alberto, a afirmar que mandela mintió cuando dijo que la presencia cubana en áfrica significó el principio del fin del apartheid, sé que tus argucias serán multiplicadas mil veces más que cualquier verdad desde cuba, desde esta dignidad cercada continuaré cantando lo que pienso: sigo con muchas más razones para creer en la revolución que en sus detractores, si este gobierno es tan malo ¿de dónde salió este pueblo tan bueno?, atrévete un día a respetar al prójimo, atrévete a expulsar la soberbia, atrévete a merecer un pueblo como éste<br /><strong>silvio rodríguez, la habana, Cuba</strong>nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-56186648615292172202009-10-29T15:16:00.000-07:002009-10-29T15:18:37.715-07:00entrevista a un taurino¿Qué actitudes le pica?<br />Me pica la novelería, la desinformación, el borreguismo y el aletargado silencio de los que no se atreven a gritar. <br /><br />¿Cuándo se enoja, con qué animal podría sentirse identificado?<br />Con un ser humano.<br /><br />¿Se ha preguntado cuál es su misión aquí en la tierra?<br />No creo en las misiones divinas, creo en la lucha diaria por la transformación de la normalidad. <br /><br />¿Dónde está su arte?<br />En la cercanía que siento al ver lancear a un toro cadenciosamente, mi arte es desgarrarme la garganta y corear un olé. <br /><br />¿Instinto o Intuición?<br />Instinto.<br />¿Qué le dice esta frase: “Jugar con la muerte para entretener a la vida”?<br />Me suena a dos cosas.<br />1. La racional y a la vez loca decisión de un artista por dejarse la vida en su obra.<br />Y<br />2. La canción “Contigo” de Joaquín Sabina que dice: <br />“Y morirme contigo si te matas<br />y matarme contigo si te mueres<br />porque el amor cuando no muere mata<br />porque amores que matan nunca mueren.<br /><br />¿Quién es el showman que Usted más admira?<br />Al capitalismo.<br /><br />¿Cuál es la causa de su rebeldía?<br />La realidad en la que vivimos. El mundo de los toros se revela ante ella y en una demostración de desafío a la normalidad busca crear arte desde la templanza de un ser humano dispuesto a encarar la violencia de un fiero animal al dibujar estética en ese encuentro mágico. <br /><br />¿Qué planes tiene para el Feriado por la Independencia de Quito?<br />Desde niño espero a diciembre con ilusión, antes por los regalos de navidad, hoy por ver un toro de Santacoloma embestir o a Morante bordar una media verónica en el aire que llenen de aire mis pulmones para soportar la cotidianidad el resto del año.<br /> <br />¿Soho en New York o El Parque del Retiro en Madrid?<br />Quito en invierno, el Retiro en Primavera, Guayaquil en verano y Soho en Otoño. Esa sería una vida casi ideal. <br /><br />¿O el sol o la sombra?<br />El sol para el Torero que da la cara y se juega la vida y para el toro que da lecciones de dignidad y nobleza; la sombra para quienes carecen de información y atacan lo que para muchos de quienes Somos Ecuador es una forma de comprender la vida. <br /><br />¿Primero Dios y después…?<br />Primero Dios y después Vos…regresando a la pregunta pasada, en otoño hasta cambiaría algunos años Soho por el Barranco de esa Cuenca tan querida –aún cuando tenga esta frase en su escudo-.<br /><br />¿Cuándo alguien no comparte sus ideas, las respeta, o trata de influenciar hasta que lo entienda?<br />Intento ser muy fuerte con las ideas y respetuoso con las personas. Creo que la base de la vida está en el respeto y en la libertad. Son dos palabras que se construyen a diario y se pelean-como los toros bravos en las plazas de toros- hasta morir.<br /> <br />¿Si tuviera que ponerle un soundtrack a su vida hasta el momento, qué canción pusiera al final?<br />La cigarra del Camarón de la Isla: <br />“Porque la vida, la vida, la vida es, <br />es un pasatiempo la vida, la vida es”<br /><br />¿Si tuviera en sus manos (por regalo) las entradas más caras del mundo para un show que no le gusta, y las pensara revender, de qué show sería, las revendería o no?<br />Las revendería para comprar cientos de entradas a los toros, para con ellas invitar varios amigos antitaurinos que por no haber vivido la mística experiencia de una corrida de toros, creen las mentiras que suelta alguna gente de mala fe. <br /><br />¿Se ha sentido amordazado alguna vez?<br />Ni lo he sentido, ni lo permitiría. <br /><br />¿Qué libro está leyendo hoy?<br />Cada diciembre, Pedro Salinas me llama desde una polvorienta esquina de mi vida. <br /><br />¿Se ha sentido en el ruedo alguna vez?<br />Tengo el privilegio de haber vivido dentro de dos ruedos en mi vida. He toreado tan bien como esta generosa vida me lo ha permitido y he hecho política activa. El mundo de los toros me ha enseñado que la única manera de descansar tranquilo cada noche es entrando al ruedo día a día, para dar la cara y abordar los dilemas que nos trae la cotidianidad de poder a poder.<br /><br />¿Cuál es la diferencia entre el amor y la pasión?<br />Para mí el amor sin pasión es una mentira mal contada y la vida sin toros una broma de mal gusto. <br /><br />¿Cómo es su lado humano?<br />Profundamente animal.<br /><br />¿Y su lado animal?<br />Lamentablemente humano. <br /><br />¿Iphone o BlackBerry?<br />Iphone, sin ninguna duda.<br /><br />¿Por qué cree que Luke Sky Walker, no acepto a Darth Vaider el ofrecimiento de tener todo una galaxia?<br />Porque el Darth Vaider, a pesar de ser el mejor villano de todos los tiempos,-acaso exagero cuando pienso en el guasón- no se tomó el tiempo de contarle la película completa.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-67418727956667569572009-10-10T10:29:00.001-07:002009-10-10T10:41:45.035-07:00el toreo como razón de vida<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicEF7pM_cNuKqOOuRF4oddVgr_g3eHES0aYGCy_pVMqLtMgpVBMFkcw4yNUTBaf_zV-XMBGGAA1EkHvIk__6-o90pmb6WFuXOzvfFbSn_u6A0cb-RNqTPWbXRaoB84lJhSXxa-s4La11sZ/s1600-h/GrandeFoto15287.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 247px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicEF7pM_cNuKqOOuRF4oddVgr_g3eHES0aYGCy_pVMqLtMgpVBMFkcw4yNUTBaf_zV-XMBGGAA1EkHvIk__6-o90pmb6WFuXOzvfFbSn_u6A0cb-RNqTPWbXRaoB84lJhSXxa-s4La11sZ/s320/GrandeFoto15287.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391027825238487618" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJq4I2ovcvabEWSomeQGW9uL3CP16FaDxoZ_kJ6kNFvn0XG6h-V_beJBrGGYDxw4zXVSzVIjKXWYvMQ3pjYKOltEA7zl5ob_3znCVmieufGXtJt579GeLQQoosiK82iBQfnNbNVX1FG0J1/s1600-h/domingo_Mariano_cruz.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 314px; height: 202px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJq4I2ovcvabEWSomeQGW9uL3CP16FaDxoZ_kJ6kNFvn0XG6h-V_beJBrGGYDxw4zXVSzVIjKXWYvMQ3pjYKOltEA7zl5ob_3znCVmieufGXtJt579GeLQQoosiK82iBQfnNbNVX1FG0J1/s320/domingo_Mariano_cruz.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391027822069338114" /></a><br />Un torero de aquellos que por su excesiva calidad y arte ha tenido mala suerte en el mundo del toro, decía hace días refiriéndose al embate cntra nuestra fiesta que nosotros no defendemos una forma de susistencia sino una razón de vvir. <br />Señalaba al Funcionario Público y le explicaba que por comer o dar de comer a sus hijas podría robarle la billetera, pero para vivir, para tener una razón para seguir despertando el mundo taurino era indispensable para muchísima gente.<br />Me encontré con esta fotografía en la web y me acordé de él. Pongo la foto y una de sus mediasverónicasnochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-78467525635550247322009-10-10T10:23:00.000-07:002009-10-10T10:27:59.981-07:00El pecado del aficionado práctico<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh14SbARjsyALC_qqYe318iQCh2AbLjHh9GZBVgrIXFz22sUzdH7aPl-B5eZixZuIbqz1KqolpUXv67G_Ux8yaNZykCkKhk-Y9x8CbXTgr_vEE-387USdCKDgLejPzHevx-gxttfNtMpCKw/s1600-h/7122_141805253908_652693908_2481736_4354380_n.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 245px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh14SbARjsyALC_qqYe318iQCh2AbLjHh9GZBVgrIXFz22sUzdH7aPl-B5eZixZuIbqz1KqolpUXv67G_Ux8yaNZykCkKhk-Y9x8CbXTgr_vEE-387USdCKDgLejPzHevx-gxttfNtMpCKw/s320/7122_141805253908_652693908_2481736_4354380_n.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391024305619445138" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyG59fRaO3Lxm-nUWWC0afc4EwkxO_GTiPAVRL181HW0oEqhnE470-dfQOHz4sKgUODFSp9i8DB5Fp2fBPYIgpz5n8zp02JZPA6wb6S2hu_80WeOCDGMoGMXzmHMd7D5rcCgyiU3fwTiB8/s1600-h/7122_151857903908_652693908_2557000_2238330_n.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyG59fRaO3Lxm-nUWWC0afc4EwkxO_GTiPAVRL181HW0oEqhnE470-dfQOHz4sKgUODFSp9i8DB5Fp2fBPYIgpz5n8zp02JZPA6wb6S2hu_80WeOCDGMoGMXzmHMd7D5rcCgyiU3fwTiB8/s320/7122_151857903908_652693908_2557000_2238330_n.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391024298670862930" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkXx8zz9YkhW3OeCDQ9JxFBtj6eJLqDzJmUh27UdSHqvtxtrm9ebaCavQ7l-a76VBtMQi6QHz948wE5QkGzOFI-DzOMIaEYI83kSvii2WWh1Y3llAsxRGlZFsTmEw523Xjbas7bpOSj3uE/s1600-h/7122_149505123908_652693908_2541450_7772910_n.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 245px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkXx8zz9YkhW3OeCDQ9JxFBtj6eJLqDzJmUh27UdSHqvtxtrm9ebaCavQ7l-a76VBtMQi6QHz948wE5QkGzOFI-DzOMIaEYI83kSvii2WWh1Y3llAsxRGlZFsTmEw523Xjbas7bpOSj3uE/s320/7122_149505123908_652693908_2541450_7772910_n.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391024293478678834" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB_8K4-8NUAlS4kIxjDFcHI2IbFvWRMqsHOdCjT1EEpWfB4FfxQjL3avlbDvBnCFIKxTHFEcMg-cNrTd9CbNebxnSGKkpReyR1elNsdso8qgxrvcEwF5PwRjCC5sjj0pMt5PEFrTxqYcAg/s1600-h/7122_141805553908_652693908_2481782_4896235_n.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 245px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB_8K4-8NUAlS4kIxjDFcHI2IbFvWRMqsHOdCjT1EEpWfB4FfxQjL3avlbDvBnCFIKxTHFEcMg-cNrTd9CbNebxnSGKkpReyR1elNsdso8qgxrvcEwF5PwRjCC5sjj0pMt5PEFrTxqYcAg/s320/7122_141805553908_652693908_2481782_4896235_n.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391024284488506226" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5Qo2uJG36AZF2AjKECseScH-S2cY8dTsGnRPCnzfkpAxTrT-kxDG9FolCZ3a3_pIZCXguo99iqWqad-tUgt-Hbj0L0F7PKGCgGbpHQg8cCtDgyH6-avgG83GI8b-xZZ71x0edo1T581OI/s1600-h/7122_151857688908_652693908_2556967_4735055_n.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5Qo2uJG36AZF2AjKECseScH-S2cY8dTsGnRPCnzfkpAxTrT-kxDG9FolCZ3a3_pIZCXguo99iqWqad-tUgt-Hbj0L0F7PKGCgGbpHQg8cCtDgyH6-avgG83GI8b-xZZ71x0edo1T581OI/s320/7122_151857688908_652693908_2556967_4735055_n.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391024283359473714" /></a><br /><br /><br />Miles de las personas que se dejan la vida para ver un lance morantezco o un natural manzanereano, sueñan en las noches con algún día de inspiración, suerte y estrellas alineadas, torear para sí y para un público benevolente.<br />Es por eso que callan, callamos, críticas a toreros descruzados, acobardados, rajados por completo, ya que ellos mismos se ven, nos vemos, en esas piernas corriendo del toro y no en las quietas que desafían la gravedad cuando pasan cerquísima las embestidas. <br />He visto en las últimas semanas a varios puñados de esos aficionados prácticos que han esbozado sueños en una placita de toros de la sierra ecuatoriana. Más que los lances, los muletazos, las espadas y sus fallos, me quedo con sus rostros, con los cinco minutos de gloria eterna que llevaban en los ojos. Me quedo con sus ilusiones diciéndoles que estaban en Madrid, ante un Adolfo o un Victoriano del Río y que tenían al 7 de su parte. <br />Me gustará poner fotos de sus gestos, de sus alardes de valor o detalles de calidad. Me gustaría que ustedes los habrían visto, pues en ellos me encontré con los vestigios de afición en estado puro que quedan en la lejana américa taurina. <br />Los becerros, que eran erales con doscientos cincuenta kilos y pitones recién nacientes, eran vistos como fieras de seis años. Los aficionados que llenaban los tendidos y que llegaban a los quinientos en el mejor de los éxitos, eran percibidos como decenas de miles. Los elogios, que eran tan familiares como amistosos, eran sentidos como espontáneos. Los mulilleros, que eras niños, hijos, sobrinos, hasta nietos de los alternantes, iban tan elegantes como en Francia; y los Presidentes, que eran viejos aficionados, curraban su puesto como quien decidiría la vida y el futuro de los alternantes. <br />Alguno, con corto café claro, se dejaba los huevos en la cara del toro, dando la cara como torpe novillero buscando profesión y pan. Otro, más gordito, de azul y añil, sacaba la boca, como aquel que dice aquí estoy, mátame si te quedan fuerzas. Alguno, flaco y de hechuras, con años encima, dejaba detalles de los años pasados en el caminado en la cara del becerro, solera pura. Un moreno, provinciano en el hablar, remataba amorantando su imaginación y otro niño rubio imaginaba pisar los terrenos del soñado tomás. Ninguno lo hizo, lo haría, pero no importaba, lo creyeron y lo creímos por verlos metidos en el personaje de turno. <br />La gente gozaba. Miraba a su marido, amigo, primo, conocido o enemigo callar la boca en los tendidos y dar la cara en la arena. Gozaban al cerciorarse de que cuando hablan sin parar en la grada de la plaza grande lo hacen con el respeto por los que se ponen en la cara de los de verdad. <br />Esto es el toreo: locura, desmesura, afición apasionada y ciega, emoción inexplicable-por vana, por absurda, por sinsentido-.<br />Fue un ejercicio de constricción: Viajar a una hora de la capital, tragarse becerrotes por toros, aficionadotes por toreros, familiarotes por público. <br />Fue ser taurino, en su pureza íntima. <br />Fue ir y confesarse con el predicador del toreo y decirle, sí he pecado, no gritaré más sandeces desde la grada, me callaré, pensaré en cuando no fui capaz de medio paso más en la cara del becerro, cómo le grito al que no lo hace en cara de un toro en serio. Tres avemarías a frascuelo por despuntar; cuatro salmos bien repetidos -los que yo escoja de entre los que escribiría el rey David- por no mecer las manos con la capa; cinco padrenuestros a lagartijo por pinchar tatas veces; y quinientos angelitos de la guarda por los días de miedo antes de torear. <br />Había una capillita con solera, abandonada como todos los compromisos cristianos que se precian, los premios a los triunfadores eran vírgenes quiteñas, de esas que pisan serpientes. Ojalá y esas vírgenes existieran, fueran las madres del mesías, ese mesías fuera taurino y nos perdone por esta locura taurina que se expresó de inicio a fin en media serranía ecuatoriana estos últimos días.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-63571997746155885032009-01-08T16:12:00.000-08:002009-01-08T16:23:27.031-08:00zapatos por almohadillas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzEMGWRP2QzZqI-zmHhozggkIVwrw5H9wnUQPM97Sh0UuY1ZGjdS_kCkQbOjYD_aOsMot3ZC-qVEa4LLsd4j7zZWg2z11Vy4qyWGET6g9283c0MBtSgJ9-WawDn1r64nzCQox1CnWRY9Mh/s1600-h/imagen008.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 294px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzEMGWRP2QzZqI-zmHhozggkIVwrw5H9wnUQPM97Sh0UuY1ZGjdS_kCkQbOjYD_aOsMot3ZC-qVEa4LLsd4j7zZWg2z11Vy4qyWGET6g9283c0MBtSgJ9-WawDn1r64nzCQox1CnWRY9Mh/s400/imagen008.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289081077313178914" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOyjk1Rj5VQCZRnnJYt4I5YOBYX7MZoV1w4BAwRbQBQWKbyemIrKwQSBKWBSrQbY8ilq4WOzTHqaSLB1dJ6tvUuTo-672Je42eOuhqrI-_Hh9wHqbYEDCsSgEijR8TnyTUzAdkU7_dYbPQ/s1600-h/estamos+hartos.bmp"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 249px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOyjk1Rj5VQCZRnnJYt4I5YOBYX7MZoV1w4BAwRbQBQWKbyemIrKwQSBKWBSrQbY8ilq4WOzTHqaSLB1dJ6tvUuTo-672Je42eOuhqrI-_Hh9wHqbYEDCsSgEijR8TnyTUzAdkU7_dYbPQ/s400/estamos+hartos.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289081077263900802" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlPIFtAelDzWihEnn05VB4omts4FhyphenhyphenCTfXwmSTdWM7M17Uuy_3qNaX9e65Thvnfs-1rLe8oaBzGBw2CgRcx75Wz0WzObeen9HQ9pqTsyNxjI420063AjgE3c_UOm60B4eH2paMnvP_pBxk/s1600-h/zapatos+contra+premier+ingles+por+ataque+israel%C3%AD.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 294px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlPIFtAelDzWihEnn05VB4omts4FhyphenhyphenCTfXwmSTdWM7M17Uuy_3qNaX9e65Thvnfs-1rLe8oaBzGBw2CgRcx75Wz0WzObeen9HQ9pqTsyNxjI420063AjgE3c_UOm60B4eH2paMnvP_pBxk/s400/zapatos+contra+premier+ingles+por+ataque+israel%C3%AD.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289081067085775410" /></a><br /><br />Por Nochetriste<br /><br />En lugar de almohadillas echaron zapatos. <br />Emulaban a aquel desalmado que osó tirar un zapato al peor político de todas las vidas. Entre sus enormes guardaespaldas, camuflajes, asesinados por miles impunemente, quiebras económicas del mundo; un periodista iraquí le tiró primero un zapato y luego el otro. <br />Como si no tuviera prisa lo hizo con desalmada calma, rodeado de pirámides humanas que escoltaban al bobote imperial presidente, hizo dos lanzamientos que por la ejecución demostraron talento y preparación.<br /> Yace preso, dicen que quince años, pero vive en miles que obtuvimos siglos de libertad. <br />No sé su nombre, eso es injusto y acaso poco serio, pero me niego a aprender esas sílabas extrañas al idioma romance que practico, no por sectarismo lingüístico, sino porque su anonimato me encanta . <br />Tengo aún ese viso de ingenuidad romántica que cuenta que los nombres no cuentan, que regresa la vista a ese enorme valiente que puso su cuerpo en la plaza de Tian An Men, que no quiere saber sus meros datos identitarios, porque sobran frente a la imagen de un desconocido desafiando una mole metálica propia de esta pútrida modernidad. <br />Ya no hay anónimos cambiantes de vidas, ya no espontáneos que bajan la mano despacio mientras los policías- paralelo a la seguridad del bobalicón presidente- corren en valor de su aprehensión. Los extraño, porque me emociona la sola idea de la muleta guardada entre la ropa para que nadie se percate de su intensión; me pone nervioso el solo ponerme en sus zapatos cuando ve un toro embestir y un torero negársele; me alucina imaginar el salto desde la barrera, el cruzársele al de luces y dejar en los aficionados la ilusión de poder ser ellos mismos. <br />Pero ya no los hay. <br />Acaso, quince años más tarde importamos al enorme iraquí y le pedimos devolvernos la historia, la rebobinamos y le damos significado a las pupilas de los entonces rebeldes político- taurinos que vean muletazos zurdos a una historia por lo demás aburrida.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-27230624142755078352008-12-25T12:29:00.000-08:002008-12-25T12:32:36.866-08:00Navalón, el mejor de los taurinos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp9aDYfG291y51_IjfZQ48Wyo3A4YUwEXff6qRK_nIN_MNtVsV-weqESzJV5kj_lQa6WX7u80sN0tcf4mhc-R2VWJqSBl38nayRUavGSfqvEh4-zg4WZ0DgBn88IawepG_mxGCzdMu24eE/s1600-h/ventas.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 251px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp9aDYfG291y51_IjfZQ48Wyo3A4YUwEXff6qRK_nIN_MNtVsV-weqESzJV5kj_lQa6WX7u80sN0tcf4mhc-R2VWJqSBl38nayRUavGSfqvEh4-zg4WZ0DgBn88IawepG_mxGCzdMu24eE/s400/ventas.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5283828258232052370" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYkJPHa5YtCJGGE7L9mZ_ld2bc0LVWXgYsCE07qluyRh9vW-khYXKBOtoeL7LwL7bZsba7ZL1sdVJKMoUQGf5inX8m-q2RNlmUWVhDYDvCL3vCWTYsWU1G5bhzi4SqxT-2dwRwOpnVe3NO/s1600-h/image008.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 190px; height: 143px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYkJPHa5YtCJGGE7L9mZ_ld2bc0LVWXgYsCE07qluyRh9vW-khYXKBOtoeL7LwL7bZsba7ZL1sdVJKMoUQGf5inX8m-q2RNlmUWVhDYDvCL3vCWTYsWU1G5bhzi4SqxT-2dwRwOpnVe3NO/s400/image008.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5283828253983329922" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVGZkX1ttbMoS67p0S_HfaMfDtKr5dPvrSGUCECCoU8SzO8RYQIFFbtrq2yPl98Y5eICQ9-ejWvi46YuMmO33JeRPbvHN_2Zew1yI7ytq87k8d5s54k21T2mY0ro46nASesMHcmeHzWI3s/s1600-h/navalonpatagrande.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 256px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVGZkX1ttbMoS67p0S_HfaMfDtKr5dPvrSGUCECCoU8SzO8RYQIFFbtrq2yPl98Y5eICQ9-ejWvi46YuMmO33JeRPbvHN_2Zew1yI7ytq87k8d5s54k21T2mY0ro46nASesMHcmeHzWI3s/s400/navalonpatagrande.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5283828253501408354" /></a><br /><br />Por nochetrsite<br /><br />Recuerdo al Navalón que se metía con la vida de los toreros, al que se burlaba de la enorme mayoría de taurinos y al que cada día iba perdiendo la esperanza en el mundo de los toros, que un día conoció o imaginó. <br />Imagino a quien escribió “El viaje a los toros del sol”, no porque haya frecuentado su vida entonces, sino porque lo he releído tantas veces que siento haber compartido con él los viajes por España entera, hablando y toreando becerras con los ganaderos soñados y extintos de sus páginas. <br />Sé de la tarde después del rabo de Palomo cuando los aficionados de verdad de Madrid le dieron la espalda a la pantomima del día anterior por un artículo suyo; de su salida a hombros a volandas de los mismos aficionados de la Plaza de toros de Las Ventas por la verdad que devolvió a una fiesta, entonces y hoy, venida a menos; de aquella anécdota que contaba que Antonio Ordóñez de luces y en feria, en acto de malaleche le tiró la muleta en una plaza del norte para que haga con los avíos de torear lo que decía con su pluma, y me regocijo al contar a taurinos y marcianos (Aute dice que el mundo se divide entre taurinos y marcianos) que un hombre con canas en las sienes tomó la muleta, por la izquierda que era el pitón por el que el gran Antonio no había atinado ni un pase, le pegó dos tandas y el de pecho y le devolvió la roja tela sin palabras aclamado entre aficionados que desconocían lo que sucedía en el ruedo. <br />Conocí al viejo Navalón, en una y muchas escapadas a América, justo cuando España le dio la espalda, cuando el mundo de los toros en Iberia desterró de sus páginas al más grande escritor taurino. Entre la amargura y el humor, reconocí a quien iluminó la fiesta más grande del mundo, a puntea de cantarle verdades al entonces toreo de becerros desmochados que tenía más de pantomima que de ceremonia, más de dinero que de mística, más de saltos y velocidades que de cadencia y despaciosidad. <br />Él fue uno de quienes devolvieron al mundo de los toros su esencia, pero como buen revolucionario fue expulsado por los mismos que lo cargaban a hombros pocos años antes. Renunció al exilio, pero respiraba hondo cuando salía del refugio en sus tierras charras. <br />Hoy, cuando leí a Rosa Jiménez Cano recordarlo y cuando recordé las letras que ella le dedicó al morir, me cago en su vagancia maldita que nos privó de muchos más libros, y lo abrazo desde lejos, porque aún cuando amó las tierras americanas, seguro escogió el descanso eterno cerca de su amigo Julio – de quien escribió como nadie más, solo les pido leer cada una de sus letras antes y después de su tragedia-, en esa Salamanca eterna que debería sacar el rostro del tirano Franco de su plaza Mayor para poner la de Alfonso Navalón en honor a un gran Salmantino y mucho más que eso al mejor de los taurinos. <br />Alfonso eterno,<br /><br />Nochetristenochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-66933609995723338052008-10-21T18:07:00.001-07:002008-10-26T18:24:48.045-07:00Los taurinos somos zurdos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjM_SsWR5zCkFmb7Yu88q4hYchdtBMd7ERb-dCDkhIVlu7nAeUH2M4WaAMjNhkjnPMMBceVZn2H_T11aPX4py14O3qwWDkTborCMQcfII_HrxnQwLC5pmBqN0Hb5piPFRKh5PXdsTqYAVK/s1600-h/torero.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjM_SsWR5zCkFmb7Yu88q4hYchdtBMd7ERb-dCDkhIVlu7nAeUH2M4WaAMjNhkjnPMMBceVZn2H_T11aPX4py14O3qwWDkTborCMQcfII_HrxnQwLC5pmBqN0Hb5piPFRKh5PXdsTqYAVK/s400/torero.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5259780216027296594" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsWGDU9EyGxr8-QfSxvCwJEPH6RYyW70oNJThKtEAOByXSXzYm-fjKDCqR9TJIHydgwV5RR2idaHEGBocO0y8KimW8eMgOqEvwPJ20r08hAw4Ah4OCi3pOV-0iI0H__R42GrIRWRiBdNkB/s1600-h/japan-samurai-drawing.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsWGDU9EyGxr8-QfSxvCwJEPH6RYyW70oNJThKtEAOByXSXzYm-fjKDCqR9TJIHydgwV5RR2idaHEGBocO0y8KimW8eMgOqEvwPJ20r08hAw4Ah4OCi3pOV-0iI0H__R42GrIRWRiBdNkB/s400/japan-samurai-drawing.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5259779718047016610" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbyFreZ4ecuwLeMDm0TIJd11dNprwHxSjqVyVjmFl5FjccXTl7KXEGJs0nIC_ucfrYP7lKA8HDjo-9Eg-opB5Zti3fhFcfsXrOrhyM_k6G3-fgfFXFLfEwBBcLXp1T6F-4YJ6wojR8NrNr/s1600-h/monk.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbyFreZ4ecuwLeMDm0TIJd11dNprwHxSjqVyVjmFl5FjccXTl7KXEGJs0nIC_ucfrYP7lKA8HDjo-9Eg-opB5Zti3fhFcfsXrOrhyM_k6G3-fgfFXFLfEwBBcLXp1T6F-4YJ6wojR8NrNr/s400/monk.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5259779730395582994" /></a><br /><br />Por Nochetriste<br /><br />Un viejo torero ecuatoriano me decía hace años, cuando yo mismo transitaba la ilusión de vestir de sangre de toro y azabache, que hay tres profesiones que salen de este mundo, los sacerdotes, los guerrilleros y los toreros. <br /><br />Un amigo guerrillero, que ya no visita las plazas de toros porque su hija es ambientalista ni porta armas porque cree en la vida y no en la muerte me decía que mientras cruzaba balas con enemigos en selvas lejanas, pensaba en las chicuelinas de Camino o en los pases de pecho de Manzanares. <br /><br />Un cura, de aquellos que creyó en la causa de los pobres y lleva por apellido al astro que acompaña en las noches a los poetas, toreaba de joven hasta que su dios lo separó de las sensaciones de muerte y de vida, de carne y pasión. <br /><br />¿Cuantos seres en este mundo son capaces de dejarse matar por lo que creen, sueñan, o sienten? Muchos van por la vida dispuestos a matar, eso es sencillo, ya ni hay que desarrollar habilidades de fuerza o talento, sino tener la capacidad de mover un dedo, para disparar o activar aparatos que podrían estar a miles de kilómetros. Pocos ponen el pecho a las balas, las piernas a los pitones el celibato a las ansias sexuales, ¿o no?<br /><br />El toreo al natural es tan profundo como la revolución. El torero, ser fuera de este mundo que es capaz de crear arte aún exponiendo su vida, es un animal en permanente extinción que deja en el paladar de los espectadores, entre sangre y seda, el sabor a pólvora disparada por propios ideales. Si no se convencen, regresen a Tomás en la ventisca del Isidro del 2008, no a sus formas, a sus manos, a su cintura sino a su rostro, a sus gestos, a la impavidez que espanta. A la quietud que desvive en correr la mano con el corazón dispuesto a la muerte. Como los samuráis que pelean tranquilos y felices porque pelean contra ellos y conscientes siempre de que la actitud es pelear conscientes de que la muerte sería un honor. <br /><br />¿Qué sería del mundo de los toros sin los naturales espásmicos de Tomás en Madrid el 5 de junio, como de la historia sin la foto del Ché muerto-mesías entre enemigos cobardes?<br /><br />¿Qué de del toreo gitano del Paula sin Bergamín –intelectual de una izquierda que no abandonó la lucha aún en años de fascismo-cantando su música callada del toreo o del arte sin Picasso y su Guernica dejando toros en las pupilas del último ser humano de esta tierra?<br /><br />Algunos ingenuos relacionan al toreo con la derecha al ligarlo con los aficionados de trajes de seda que pueblan los tendidos para ser vistos y no para ver nada. Esos son espectadores tan perdidos como los chinos que van a Madrid en verano, ni taurinos, ni aficionados, maniquíes deformes que visten colores. <br /><br />Los taurinos somos los que soñamos con morir entre los pitones de un toro, aún si no podemos hacerlo. Los que vamos a general si no nos alcanza pero sentimos antes de ver un toro la sensación antes de la muerte, el éxtasis o la dicha; los que le bajamos la mano a la vida porque la queremos cambiar, porque queremos que meta la cara y se vaya lejos y mire a los de abajo intentando que suban.<br /><br />Cuando me decía el viejo torero lo del cura, el guerrillero y el torero, se veía cura, se miraba torero y soñaba ser guerrillero. Los tres de los que hablaba son los zurdos que dieron significancia y significado al idealismo; los que construyeron el camino para que la revolución sea un camino y los que sumaron feligreses, rebeldes y locos aficionados a mundos distintos que construyen desde la izquierda una realidad más igualitaria, solidaria y feliz.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-53283694368592000332008-04-19T04:55:00.000-07:002008-11-12T20:44:53.271-08:00El pútrido mundo que rodea los toros, Los toros y su valor para el mundo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCHN0DX4WhCSLsYMim4n2tT0stW36ewVYNpVNLlAfdCt360tMl0gX5Ww6Tzhu-qALznG5LqrFE6Sq2ZC6UUhQz-w93Z68g24C4BR5adTqKyA8if2VLIFIB9fSmVGhut4hJ1D-eCcwhtRfp/s1600-h/perricahido.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCHN0DX4WhCSLsYMim4n2tT0stW36ewVYNpVNLlAfdCt360tMl0gX5Ww6Tzhu-qALznG5LqrFE6Sq2ZC6UUhQz-w93Z68g24C4BR5adTqKyA8if2VLIFIB9fSmVGhut4hJ1D-eCcwhtRfp/s400/perricahido.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5190925653967859586" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXi4-csYfLet5gucpQ-jtVXH7deVeX4X7wc7BmsA_GWl-c7tGVRqOqNEHd2sve5mnNwBtdeAoK0rT82YAgXNjSk08a-NcO8Jaoo8yFH1LeymlaIV3YQwi_82GxgCH7rfm-FfDLj7k2J395/s1600-h/VeronicaB6gr.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXi4-csYfLet5gucpQ-jtVXH7deVeX4X7wc7BmsA_GWl-c7tGVRqOqNEHd2sve5mnNwBtdeAoK0rT82YAgXNjSk08a-NcO8Jaoo8yFH1LeymlaIV3YQwi_82GxgCH7rfm-FfDLj7k2J395/s400/VeronicaB6gr.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5190925653967859602" /></a><br /><br />Por Nochetriste<br /><br />Envidiosos, mentirosos, celosos, limitados, soquetes, miopes, sordos, ignorantes, insensibles, corruptos, engreídos, pretenciosos, sinvergüenzas, hombres, todos hombres, ninguna mujer; peseteros, sucreteros, secreteros, secretarios, lambiscones, lameculos, esbirros, tantos y tantos tontos esbirros; mansos, descastados, rajados, bruscos, toscos, cobardes; ostentosos, derrochadores, putas modas; tremendistas, populistas, clientelares, asistencialistas; excluyentes, misóginos, homofóbicos; vivarachos, mentirosos, sucios, hipócritas, crueles; derecha, conservadores, casi todos curuchupas; viejos, muy pocos jóvenes, casi ninguno, anquilosados, dogmáticos, irracionales, arribistas, aprovechadores, tantos y tantos egoístas, tanta y tanta injusticia. <br />Matando morir muriendo; lentitud, temple, torería; cultura, letras, música, armonía, ritmo, compás; bravura, calidad, nobleza y buena clase; estética, feminidad, feminismo; sangre derramada, arte derramado, valor derramado, todos derramados en olés sonoros; esfuerzo, pasión, dolor y triunfo; verónicas a la vida para seguir toreando, viendo torear, sintiendo el toreo; complicidad con la pobreza y arrimones a la riqueza; señorío, dignidad, afición, loca y apasionada afición; niños jugando al toro, niñas queriendo ser toreras; viejos viviendo del toro, toreando las necesidades, felices por su coherencia de vida; verdad, puntas, riesgo, muerte y vida, muerte y vida, no importa mientras sea viendo -sintiendo -toreando toros; naturales, zurdos, izquierda, revolución, política, amistad, lealtad, emancipación, igualdad; soñar toreando para torear- y vivir- o vivir – y torear- como se sueña.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-37265239823461107292008-04-08T12:42:00.000-07:002008-11-12T20:44:53.651-08:00Evolución: De dios al Toreo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0e6tVhxdXXBUO5dC-vJp1c_0q0HcYcllYkH_k3JhjuicWYP0sIoPz9gKoap5G2x8zFj4m1My9XLcNcT6hN0NKRnVEWP05MNC__935QiQcS5hooG8D8w3GS1HXcQ-mYVmmlInqi02xafA7/s1600-h/20080407elpepucul_10.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0e6tVhxdXXBUO5dC-vJp1c_0q0HcYcllYkH_k3JhjuicWYP0sIoPz9gKoap5G2x8zFj4m1My9XLcNcT6hN0NKRnVEWP05MNC__935QiQcS5hooG8D8w3GS1HXcQ-mYVmmlInqi02xafA7/s200/20080407elpepucul_10.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186962661384564498" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGKNgcs_el2BfwCCAJw4x-AeJ2FZ1oWfEhRzTUJpmeQ1bf0s9Tuwm9cDpSsm0Pklw7bN9vZfkzH8Lvo3tD6jOI_OGk4SQBSI2qs9DRLSeObxr_uXOtZNgumnjCwo85pOKGbSNCQ80SiWl5/s1600-h/12075280528212527gd.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGKNgcs_el2BfwCCAJw4x-AeJ2FZ1oWfEhRzTUJpmeQ1bf0s9Tuwm9cDpSsm0Pklw7bN9vZfkzH8Lvo3tD6jOI_OGk4SQBSI2qs9DRLSeObxr_uXOtZNgumnjCwo85pOKGbSNCQ80SiWl5/s200/12075280528212527gd.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186962665679531810" /></a><br /><br />Por Nochetriste<br /><br />El mundo es producto de procesos naturales de evolución, a nosotros, en este escrito, son los sociales los que nos interesan. Las revoluciones quitan una cáscara y ponen una nueva, hasta que esta se desgaste y venga la renovación. <br />Pero hay ciertos espacios con muy poca capacidad de renovación. Hablaremos aquí de los toros y la religión. <br />El mundo de los toros trae condumio de solera. Las tradiciones marcan el funcionamiento de la fiesta y entre tercios y suertes se descubren largos siglos de vida. De todas maneras ha habido momentos de cambio que sacudiendo la fiesta nos han traído hoy, al momento más elevado de la historia del mundo de los toros.<br />La religión sigue teniendo clavado a dos pedazos de madera contrapuestos a un dios sangrante que mira las injusticias y les quita la cara. Un dios que representado por sus sotánicos curas, no alcanza a ver la propagación de enfermedades venéreas en el áfrica mientras los preservativos se pudren entre el índice de su inquisición. Una religión que mantiene el celibato en un mundo que en la explosión sexual encontró sus raíces.<br />Cuando Juan Belmonte revolucionó el toreo, se quedó quieto ante los ojos de los ortodoxos e impuso la utilización de burladeros para mermar sus falencias atléticas, los sacerdotes taurinos creían que era el fin de la fiesta. <br />El toreo renació, descubrió su más pura esencia, cambió las lógicas gravitacionales y elevó vuelo en sus primeros intentos. <br />Cristo. Aquel ser humano extraordinario que logró que dos mil años después de su muerte sigamos mirándolo como una deidad, fue ese de carne y hueso que peleó contra las desigualdades, contra un proceso de conquista romana que no solo excluía al pueblo judío sino que lo miraba xenofóbicamente. Ese Cristo que seguramente pecó tantas veces como cometió milagros, no era el que criminalizaba la homosexualidad, el que rechazaba a las mujeres que abortaban acusándolas de asesinas, el que despreciaba los revolucionarios y se vestía de lujosas pieles. Cristo, el de entonces, el personaje revolucionario, era uno que creía en el cambio, que murió por el cambio, que fue torturado por un imperio y sacrificado en vano.<br />Mientras decenas de caballos eran arrastrados por la pureza de la fiesta. A algún revolucionario, con naciente conciencia ambiental, se le ocurrió poner una protección a esos caballos que vendados los ojos eran sacrificados sin sentido alguno. Los sacerdotes ortodoxos que profesaban liturgia taurina enunciaron fecha y lugar del final de la fiesta. <br />El toreo renació, descubrió su más pura esencia, cambió las lógicas gravitacionales y elevó vuelo en un segundo momento. Luego vinieron muchos más, Manolete y la ligazón, Paula y el arte, Tomás y la colocación…<br />En vano moriría Cristo porque le creímos dios y bajamos las virtudes de un hombre extraordinario a la normalidad de un dios crucificado. Le trataron tan mal que le tocó solo un tercio de dios.<br />Cuando son sus pecados, sus miles de pecados quienes construyeron ese hombre, no su maquillada y virginal impolutez; sus aventuras, las reales, deben haber sido fascinantes, sus años de adolescencia en los que negó ser dios una y mil veces, sus enamoramientos, sus amores, sus lágrimas, su descarnada humanidad. Lo mataros sus discípulos que en nombre de la diosa pureza nos quitaron su maravillosa vida y sus reales enseñanzas.<br />Al toreo no podemos perderlo en esas manos. Nos hemos sacudido de dichos ortodoxos, ora porque de viejos murieron en sus lamentos, ora porque no son capaces de seguir la vorágine de los tiempos.<br />Es momento de pensar en la fiesta con relación al mundo en que vivimos. Amamos la fiesta exactamente como es, pero debemos ser capaces de entenderla en su real dimensión, pues a mi que me sobra de placer al ver una verónica torera, también me cabe la sensación de que podemos pensar que nuestra fiesta es cruel y a momentos salvaje. Nuestro arte debe refinarse en nuestras manos, sin perder su esencia; pues si dejamos esto a manos ajenas, la perdición es lo que nos queda. A un mundo que se torna cada día más verde no le podemos negar las posibles modificaciones que necesita nuestra particular liturgia. <br />Para anquilosados y misas, tenemos los domingos de luto. <br />La maravilla de la fiesta de los toros es su lujuria, sus colores y cóleras, sus momentos de tensión y de placer, los gritos y los olés, la libertad, el valor y la belleza. Todo ello no puede ser borrado por los vestigios medievales que prefirieron quemar libros que ofrecérselos a las mentes ávidas de sensaciones. <br />Me pregunto si por quitarle humanidad los discípulos cristianos habrán borrado de la vida de su maestro alguna anécdota de un par de naturales a uno de los minotauros de entonces . Si así fue, seguramente cristo era de los de arte, de los caprichosos muleteros que con dos detalles contentaban al gentío. <br />Solo sus sacerdotes habrían callado los olés, criticando su colocación, su falta de técnica, o su inevitable irregularidad. <br />Cristo fue de arte, humano de carne y hueso que en su afán de cambio nunca negó la posibilidad de un mundo revolucionariamente distinto y profundamente artístico. Nuestra fiesta lo es, no podemos dejarla naufragar entre lamentos del pasado.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-76717759039262433102008-03-17T07:23:00.001-07:002008-11-12T20:44:53.839-08:00El Fracaso, la soledad y mi razón de ser<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOF4sIK6egKsK7uv4VWxiwBoBJDTEIo_tX3C7hv_K9IVVhRlbg3h6eF7UXjsaaV7De6QHTwkBwDZN_xOVv_3jgJiaI7C_YkNKnta5RlLDauq-RE1Sk_vcaKcHJQlKm0xHcVLFbxsBRr16T/s1600-h/1613258992_2549b945e5.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOF4sIK6egKsK7uv4VWxiwBoBJDTEIo_tX3C7hv_K9IVVhRlbg3h6eF7UXjsaaV7De6QHTwkBwDZN_xOVv_3jgJiaI7C_YkNKnta5RlLDauq-RE1Sk_vcaKcHJQlKm0xHcVLFbxsBRr16T/s200/1613258992_2549b945e5.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178716380178158146" /></a><br /><br />Por Nochetriste<br /><br />Las masas generalmente esconden a las personas, esconden las sensaciones, esconden los sufrimientos. <br />Para quienes venimos de pequeños países en los que las ciudades, por grandes que se conviertan, aún guardan un sabor pueblerino; viajar a grandes metrópolis en las que las personas son mucho más parecidas a animales que siguen las órdenes de sus pastores o números que responden a la perfección a las leyes matemáticas delineadas por los cabildos del lugar, las sensaciones de invisibilidad nublan nuestro tiempo. <br />Caminar entre cientos de miles de personas que pierden la mirada en los tres metros que les queda de perspectiva, sin tomarse la molestia de buscar ojos que los reconozcan, nos suena inverosímil. Tomar el metro, e impedir que te miren, lograrlo, y seguir con tu vida, parece un ejercicio de inviolabilidad de espacio que nos confunde. <br />Acaso por eso nos es más sencillo entender cuando un torero -uno entre miles- vive en soledad las sensaciones del fracaso. <br />Nosotros tomamos un avión y tratamos de burlar las leyes para mantener nuestras familias (de vuelta en el continente americano), no tomamos precauciones en el viaje, llevamos lo puesto y debemos esbozar sonrisas en el camino para no ser descubiertos como inmigrantes ilegales que buscan quitarle un puesto de trabajo a un español. Las lágrimas, las que llevamos dentro durante buena parte de la estadía, se quedan en casa con los que no se van, con los que reciben por noticias dinero y por novedades el abandono.<br />Los toreros sueñan todos los días en los triunfos que conviertan cada tarde en un escalón, por eso cada día fallido, cada animal que no embiste, cada suerte que les juega mal la partida, es una hora menos de vida. Mientras tanto, los públicos vienen a ese día y nada más, ese es el día que quieren ver triunfo o sangre, todo lo demás sobra, todo lo demás manda de vuelta a casa al aficionado, al asistente, decepcionado. <br />En nuestra tierra, en las corridas populares no es distinto, el triunfo se cuenta en muertos, no muy distinto a Pamplona en que los encierros se miden en guiris heridos, fallecidos, torpes que creen venir a jugar y terminan por jugarse la vida.<br />Los toreros no juegan, ellos saben a lo que van. Los que la tienen claro sufren mucho más en las tardes tibias, en las corridas tenues. Los que llegan a la cima son los que del gris hacen arcoiris, pero aún ellos viven los dolores de ser anulados por muchedumbres que cada día esperan más. Basta ver a los más curtidos y venerados en el mundo taurino llegar al patio de caballos de Madrid. Escuchar los pifidos de entrada cuando tocan la arena. Invisibilizar todo lo que hacen y cuando cuajan un toro y por ahí el público se equivoca, solo imaginamos la cabeza de los mismos toreros pensando en la próxima vez que vengan y no tengan suerte. Ellos suben las espectativas cada día, si el siguiente no mejoran, si solo lo empatan ya han perdido.<br />Los americanos debemos sostener el sufrimiento, como migrantes dejamos nuestro placer, nuestra posibilidad de disfrutar la vida para construirles desde fuera a nuestros hijos, el futuro que nuestro país nos impide brindarles. Cuando fracasamos, cuando nos echan del trabajo, no tenemos a quien contárselo, no podemos imaginar la tranquilidad, vagamos por las calles buscando ojos comprensivos que nunca llegan. Nos perdemos entre los muchos buscando un consuelo, que como en Las Ventas, no existe. O triunfamo, o el fracaso nos lo recuerda a bofetadas.<br />Siempre he imaginado muy cercanas las noches, después de los fracasos, de los migrantes y los toreros. Ninguno ve a nadie. El torero porque no quiere a los aduladores contándole cuentos de tardes que no existieron; el migrante porque no tiene a nadie, porque lo que place es un buena borrachera a solas. <br />Cuando este mundo se acabe, -me refiero al de las desigualdades y los sufrimientos; al que aún nos acoge a los aficionados a los toros y al mundo de los toros en sí mismo, en su real integridad- seguramente primará la inteligencia emocional, los canales para conocer el éxito, las cuentas corrientes que se llenan sin sacrificio.<br />Cuando este mundo se acabe- me refiero al de las desigualdades y los sufrimientos; al que aún nos acoge a los aficionados a los toros y al mundo de los toros en sí mismo, en su real integridad- yo me habré ido con él, porque solo del sufrimiento nacen los heroísmos y solo del fracaso de un buen torero que no encontró en una docena de naturales tranquilidad vive el arte del que yo mismo me alimento para que mi vida tenga sentido e ilusión en cada despertar.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-13375254895943330242008-03-17T07:20:00.001-07:002008-11-12T20:44:54.146-08:00Los de arte y los demás<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkv90_L2YKVUEw-n1IwIJ9Q8yze0sr8Euy582PNXxoqJSW_TVEFX3Ow7QFQLX2Gv8CHP3UkTfIE0CrCZBC8UG0kRKTW7RisI6gb07t7UeuoPRicI1qL7RyDRgltVpn2nxGenZqyp-BNmmY/s1600-h/paula1.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkv90_L2YKVUEw-n1IwIJ9Q8yze0sr8Euy582PNXxoqJSW_TVEFX3Ow7QFQLX2Gv8CHP3UkTfIE0CrCZBC8UG0kRKTW7RisI6gb07t7UeuoPRicI1qL7RyDRgltVpn2nxGenZqyp-BNmmY/s200/paula1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178715611379012130" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIYy91FHqFnRuaxtAtuvVES9byRoW3yIMQ7txNjJqRahvBCoZzswous3d20LyXMtlyvL-J3wjuub1-mJ-SYiqVAtGOU3Dv8IMeuLFph0VXA0oj6adeekbVPjsBgrisJtJBqRDHcGOcj25D/s1600-h/atin%2520curro_romero.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIYy91FHqFnRuaxtAtuvVES9byRoW3yIMQ7txNjJqRahvBCoZzswous3d20LyXMtlyvL-J3wjuub1-mJ-SYiqVAtGOU3Dv8IMeuLFph0VXA0oj6adeekbVPjsBgrisJtJBqRDHcGOcj25D/s200/atin%2520curro_romero.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178715632853848626" /></a><br />Por Nochetriste<br /><br />El mundo de los troos debe ser de los más duros que pueblan nuestra tierra. Y es aún más duro para los de arte. Los otros por último echan rodilla en tierra, hacen que el majestuoso coree uys en lugar de olés. <br />Fue José Tomás quien puso esto así, el maestro del Uy. Ahora todos quieren uys y los olés se quedaron bien guardados en casa. Este de Galapagar se pone donde los otros ponían los trastos de torear. Sus gaoneras son ceñídisimas, reñídisimas con la gravedad y sin duda con la estética. Pero todas atraen uys que levantan a los aficionados, muchos, o casi todos ellos, buenos aficionados. Se las pega a todos los toros y con un puñado de naturales, otra vez ceñidísimos y remates sin enmendar, más ceñidídimos aún, corta ceñidísimas orejas, de esas que miden setenta centímetros pues nacen de los ojos del animal muerto, de tan merecidas que son. <br />Los de arte necesitan el son del toro, el ritmo de la embestida, la bravura entendida en recorrido, humillación, fijeza. Todas ellas juntas pero además que vayan de la mano del estilo, del antojo del aritsta, acaso hasta del humor del día del creador. Eso han sido los toreros de arte, aquellos que no pueden pintar cuandio hay una construcción en el edificio de al lado; músicos que no dan un concierto si su melodía no termina de salir; escultores que no entienden la armonía de las formas en excéntricos vértices. <br />Los unos son artístas excelsos, los otros albañiles que hacen buena letra. <br />Pero hoy hasta eso ha cambiado. Los de arte salen, no la ven clara -como lo han hecho el puñado de toreros del arte que han existido en la historia- y en el momento que vive el toreo, hasta deben pegar un rodillaso, mejor si el de salida, mejor en la puerta de toriles. No olvido los de Morante en Sevilla en el 2007, o Manzanares padre en Quito en su despedida. <br />Las cosas están para que hasta los de arte se dejen tragos de traición. <br />Mi consuelo es que el arte no puede colmar las estanterías de la historia, para que este exista la vulgaridad debe tener su lugar. No en vano Manuel Benitez brindaba circo mientras abonaba el canmino para la entrada del cante de Curro y Paula.<br />En el mundo que nos tocó vivir es posible que toreros tan malos como el Fandi – extraordinario banderillero e hiriente muletero- triunfe al lado de toreros opacados, toreros de enorme clase que no suenan más, como Juan Diego, Manolo Sánchez o ese que ya se fue, despechado del maltrato: Fernando Cepeda. Existe y hasta triunfa Cerafín Marín –escupitajo a la estética-; se consagró y se retiró rico Dávila Miura como ¡torero de sevilla¡ -es para morir si lo ponemos al lado de Joselito el Gallo, Pepe Luís Vázquez, Curro o Morante- y hoy aparece como promesa Talavante- copia de Tomás, a momentos más inteligente, pero copia, mala copia, xeroxcopia-.<br />Los otros, los que pueden terminar por irse del despecho, de la desidia, del abandono: Juan Diego, en plena edad para dejarnos un puñado de verónicas que no se le olviden a la historia del toreo; Manolo Sánchez, de los de clase que se derraman, que organiza corridas de toros, no para hacer dinero, sino para verse en el vestido de luces, para que los que lo vean se arrepientan del mundo del toro que nos tocó vivir; o Cepeda que enseña a torear a un Perera que les puede a los toros, pero que por talla y estética en el trazo del toreo que lleva dentro, debería ser delantero del Badajoz, mientras el mismo Fernando levantaba a Sevilla con su aroma al solo caminar.<br />Aún así, cuando ya no había esperanza, vuelve le arte. <br />Morante sigue vivo, loco, loco de atar, pero vivito y toreando. Bordando el torero cuando le da la gana y paseando una burra con sombrero de copa del aburrimiento de competencia que tiene. <br />Y Manzanares hijo que emulando la clase de Ordoñez y sacando la sangre de cada una de las letras de su apellido nos deja claro que el futuro es nuestro.<br />Mientras más se toree, mientras más intenten evolucionar esto, se darán cuenta que es lo estético lo que evoluciona, nunca lo técnico. El toreo es un arte no una ciencia, para eso ya hay premios nóveles, y no me imagino a esos viejos metidos en mandiles pegando una media que merezca la pena.<br />También nos queda el Paula. De él nadie puede olvidarse. Por ahí, decide cumplir su palabra, olvidarse y hacer que los años olviden sus rodillas y ponerse nuevamente frente un toro. Ya ni me importa que no los mate, que casi ni los toree, si es capaz de una sola media. Con ella les taparíamos la boca a todos los insulsos que creen que esto es de técnica. Él mismo decía que el arte es al toreo lo que la técnica a los reparadores de refrigeradores. <br />Yo me apunto al cante y al toreo, dejo el ruido y las lavadoras para otros.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-25510084946037131882008-03-14T14:54:00.000-07:002008-11-12T20:44:54.637-08:00Los Manzanares, el hijo superó al padre<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyNg6mebJOhFyraj9G5-3MCGOBfs6lL3IlwXpBuWWXkoAbvipOpst4DCrs5bLdTccFCG9PWVCw8VkVEe4Wk1Pu2eIFDptyIQTDUGsp9D0v_zMn5edZVSWGvskdp-U1ne049DQC_3w4Bksj/s1600-h/NAC_ESP_web_33.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyNg6mebJOhFyraj9G5-3MCGOBfs6lL3IlwXpBuWWXkoAbvipOpst4DCrs5bLdTccFCG9PWVCw8VkVEe4Wk1Pu2eIFDptyIQTDUGsp9D0v_zMn5edZVSWGvskdp-U1ne049DQC_3w4Bksj/s200/NAC_ESP_web_33.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177720892658291154" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGfgX7hgNMK_sVkODOtX2EfwlFBaJUxma7w8getGCK0m1NAzL0SJH3I5MGyYJ7u-hlZt7QINrGqSPWMYJCllHz-zUUKC_ivdtQVi6qIRQ-jvP53lgBZgp-RweBQZ92m25Prqml6Qx5M9dI/s1600-h/manzanares.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGfgX7hgNMK_sVkODOtX2EfwlFBaJUxma7w8getGCK0m1NAzL0SJH3I5MGyYJ7u-hlZt7QINrGqSPWMYJCllHz-zUUKC_ivdtQVi6qIRQ-jvP53lgBZgp-RweBQZ92m25Prqml6Qx5M9dI/s200/manzanares.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177720896953258466" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgD13epuWivFhjNlwF3ND520KreU-9oZHxEiJcYd8wAVxH85jJx2wbmYAMyyyFiHKLIMwLqCrEI7D67MrGc92-XEHxECXvlFH8EuYRX_SBHL444FAEHegZv2gL2WTqmNKzRT7O53GiiCJ-/s1600-h/toros--180x160.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgD13epuWivFhjNlwF3ND520KreU-9oZHxEiJcYd8wAVxH85jJx2wbmYAMyyyFiHKLIMwLqCrEI7D67MrGc92-XEHxECXvlFH8EuYRX_SBHL444FAEHegZv2gL2WTqmNKzRT7O53GiiCJ-/s200/toros--180x160.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5177719642822808002" /></a><br />Por Nochetriste<br /><br /> Para entender este escrito sugerimos que se vea:<br /><br />• Desde el inicio hasta la mitad de lo escrito sobre Manzanares padre el primer video en la siguiente dirección de web:<br /><br /> http://www.youtube.com/watch?v=nTiW0_8FVlA<br /><br />• Desde la mitad hasta el fin donde se escribe sobre Manzanares hijo, si el escrito sigue teniendo interés alguno, la siguiente dirección de web:<br /><br /> http://www.dailymotion.com/relevance/search/manzanares/video/x4g216_vuelve-manzanares_creation <br /><br /><br /><br /><br />Quiero hacer el ejercicio de escribir sobre los Manzanares mientras veo a Manzanares padre torear, indultar un toro en la plaza de toros de Murcia. <br />No se si es la lentitud del Internet, o lo que surten los lances y muletazos en mí, lo que hace que mientras escribo mis manos tiemblen. Las plantas de torero se mantienen firmes, trazando con los dedos círculos que nos saben a hierba, vértices de ternura que enjundian el ambiente, echando el pecho delante como invitando al arte a pasar, sentarse a la mesa y deleitarnos con sus mieses.<br />Manzanares, en Murcia, es el toreo mismo. El arte emana de la serenidad, los naturales son cadencia y ritmo, relajación y vida, serenidad e inspiración. <br />El toro nació para no morir. Manzanares le canta al oído, mientras pasa despacio ante los engaños, que si sigue así saldrá vivo de la boca de la muerte; le convence de que si el Presidente se niega a sacar la tela anaranjada, él mismo dejará su piel para que el coastaño de Juanpedro sobreviva.<br />La media, ahora recordamos la media, fue un esbozo de natural, fue un prolegómeno de la verónica por la izquierda del quite, fue un abrebocas de la media que cerraba el toreo de capote, de un quite que vive en la historia y morirá solo con ella. <br />Cuando el toreo nos saca de la vorágine vital y marca las pausas que la cadencia, del desmayo de un ser humano dejándose la vida en manos del arte, entonces ya nada tiene sentido. <br />Somos seres vivos que nacemos con un instinto de supervivencia, que es el que animalmente nos retrae de poner nuestros cuerpos en riesgo, negándole a la muerte la suerte de llevarnos a casa. Los toreros niegan ese instinto, el placer que es sentido por miles de almas, que es arte, clase derroche de locura y todo, lo borra de los animales y lo lleva a la supremacía, a la levedad del ser que deja la tierra y acaricia las nubes.<br />Manzanares es uno de ellos, ya lo terrenal le es ajeno, lo cotidiano le causa tanto asco como a nosotros la putrefacción y por eso no solo crea arte sino que lo engendra. Seguramente cuando hacía el amor con su mujer, de cuyo fruto nació su hijo torero, pensaba en una media más lenta, un lance más cadencioso, una media más torera.<br />Así le salió el crio. Más templado, más cadencioso, más torero. <br />Afirmo que me escupirían en la calle, en los cafés toreros, en las plazas de toros donde los aficionados que vieron al primero endiosan su torería. Yo mismo dejaría los argumentos para golpear al insolente que afirme que el padre ha sido opacado. Pero miro al hijo, al mismo que lloraba cuando cortaba la coleta del padre y mi cabreo cambia por admiración, mis vísceras ceden ante lo visto, lo sentido, lo casi palpado. <br />Admirando al padre, hoy que sus huesos no le permiten seguir frente al toro, el niño no lo copia, el niño no lo emula, el hijo lo supera, lancea más largo, engancha por delante y termina en redondo todo. Con el ritmo de un danzante que no acaba de bailar hasta que el alba lo encuentra enamorado de sus movimientos, embelesado con su mismo cuerpo, sigue la senda que impuso el primero y la ensancha, la puebla de flores moradas, deja miradas en el camino que embrujan el pasar.<br />Viéndolo tentar, en el segundo video, solo me quedan los sinsabores de la comparación, pero al mismo tiempo que antes contradecía lo que afirmo con lo que haría ante una afirmación de estos alcances, ahora dejo en claro que sus lances me emocionan más, que sus formas me llevan fuera de mi realidad y que todas ellas me llevan a la necesidad, por coherencia o porque me da la gana, de comparar y elegir. <br />El hijo, con los pases de pecho, recuerda al padre. Ese viejo, imagino, no solo coincide con mi afirmación, sino que cuando ve al crío hacerse enorme, entiende que en la crueldad de la evolución, de la que él mismo fue una mera pieza, el nombre Manzanares que ha iluminado la vida de los taurófilos que vivimos la suerte de nuestro tiempo, ahora pasará al lado de los Romero, de los Dominguín, de los Bienvenida. <br />El tiempo es el que compara, la evolución, los ojos que miramos con ilusión son al fin los que deciden.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-54193789214892906272007-11-15T08:40:00.000-08:002008-11-12T20:44:55.720-08:00Camarón y Manzanares: Los encuentros de la grandeza<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9zgV9JOn4Lho66eNtfREssEIxuLLEAj4FWJ01_xOX6Z9HuaR0D5rvsPBDHBut3G7za9kDXAYl2jpKD3on1HwnIf07gqJKA_MBssieCbWD2KVledOa5xzhNEUbXqDiebRQySY2bzRDs53Y/s1600-h/camar%C3%B3n+y+manzanares.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9zgV9JOn4Lho66eNtfREssEIxuLLEAj4FWJ01_xOX6Z9HuaR0D5rvsPBDHBut3G7za9kDXAYl2jpKD3on1HwnIf07gqJKA_MBssieCbWD2KVledOa5xzhNEUbXqDiebRQySY2bzRDs53Y/s400/camar%C3%B3n+y+manzanares.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5133109142247202274" /></a><br />Por Nochetriste<br /><br />Encontré en un archivo cibernético una foto en la que sentados, esperaban por mi emoción, José María Manzanares y José Monge “El Camarón de la Isla”.<br />El primero debe ser uno de los tres toreros que más emoción me han provocado con el arte que derramaba en la plaza de toros y el segundo quien, a mi modesto y casi iletrado criterio, llevó el flamenco a sus mayores alcances. <br />Pero la foto no merece ser comentada por el cante, o el toreo que derrama. De la imagen me sorprende que en un mundo desarrapado como el que vivimos, la grandeza, el arte, la sensibilidad y el sublime pensamiento terminen por juntarse. <br />No existen imágenes que cuenten los encuentros de Tomás Moro y Erasmo de Rótterdam, íntimos amigos, y feroces oponentes en los canales de pensamiento que construyeron en su época. De “Utopía” de Moro a “Elogio a la Locura” de Rótterdam, hay un mundo de distancia, a pesar, tanto de la importancia de ambas obras para el devenir histórico de nuestra historia occidental, como de que en el segundo libro citado la dedicatoria verse a favor del autor del primero. <br />Tampoco conozco fotografías del amor entre Martín Heidegger y Hanna Arendt, ¿Será acaso porque el primero permitió que su importancia filosófica solape el vergonzoso episodio nazista que persiguió a Arendt, una de las más grandes teóricas de la democracia que hoy conocemos?<br />De lo que sí nos queda registro, al menos escrito, es del viaje de Julio Cortazar y Carlos Fuentes a casa de Milan Kundera a propósito de “la primavera de Praga”. En una de las obras más deliciosas del autor mexicano, llamada “los 68”, uno de los tres episodios relatados por el autor recrea ese viaje permitiéndonos a los lectores adentrarnos en acaso tres de las mentes literarias, y porqué no políticas, más lúcidas de la segunda mitad de siglo XX.<br />A José María Manzanares y José Monge “ El Camarón de la Isla” no los conoce el mundo, como seguramente sí a Tomás Moro, Hanna Arendt, Julio Cortazar o Milan Kundera. Yo, que pertenezco a ese mismo mundo, en el que pocas veces me reconozco, tengo la suerte de no conocer su personalidad, ni los excesos mundanos que dice la gente unía fraternalmente al torero y al cantaor. Lo que yo siento al ver sus rostros en la imagen es el gemido del cante hondo de Manzanares en cada una de las medias que ha dibujado en el tiempo, y la profundidad, clase y compás de Camarón en el paso evolutivo que marcó en el Cante Flamenco- acaso lo heredó de su voluntad de ser torero en la infancia-. <br />Lo que pido para mi siguiente vida, es ser uno de esos fantasmas, que dicen vivir entre nosotros sin que los podamos ver, para así buscarme un lugar en uno de los tentaderos de becerras que dicen juntaban a un Camarón toreando y un Manzanares cantando, o al menos el fotógrafo que debe haber compartido con ellos momentos que envidio y no sanamentenochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-3081302237058306292007-11-15T07:15:00.001-08:002008-11-12T20:44:55.964-08:00Artículo por la muerte de Alfonso Navalón<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAWVAVlM8aNxPUonK9k9Uwtd62LQ_yMU-yC4Igb1Qi58paL8e5c-aAJ6lwc7tUV64FSLgmJVQkvsR9RzhIxl6Zuki9dc87RQVGjJ6sHPIW13VtQt5bgukYPKcX23Oz7v0q7RItJY_fWUZD/s1600-h/050830navalon.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAWVAVlM8aNxPUonK9k9Uwtd62LQ_yMU-yC4Igb1Qi58paL8e5c-aAJ6lwc7tUV64FSLgmJVQkvsR9RzhIxl6Zuki9dc87RQVGjJ6sHPIW13VtQt5bgukYPKcX23Oz7v0q7RItJY_fWUZD/s200/050830navalon.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5133086224301710738" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbXJpdwmg7PlWUztU0HEqb2gy0GNVsYw3w33mz31TTUSlsnI5T0rxVQzM7UDe3ARVSce5IZVZy1VB2MWOTvnB-a9Pq9AFZHbJ8ObEsNun16Zat9WZKqoTs8IJHwyUsEJCd8RgbPLCxseH6/s1600-h/1125226909_extras_portadilla_0.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbXJpdwmg7PlWUztU0HEqb2gy0GNVsYw3w33mz31TTUSlsnI5T0rxVQzM7UDe3ARVSce5IZVZy1VB2MWOTvnB-a9Pq9AFZHbJ8ObEsNun16Zat9WZKqoTs8IJHwyUsEJCd8RgbPLCxseH6/s200/1125226909_extras_portadilla_0.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5133086228596678050" /></a><br />Alfonso, tengo que contarte algo<br /><br />Rosa JIMÉNEZ CANO (Madrid) <br /><br />Alfonso Navalón Grande nació en la calle de las Bocas de Huelva el 5 de abril de 1933. Dijo adiós a la vida en su domicilio de Salamanca, con serenidad, consciencia y acompañado de los suyos, el 27 de agosto de 2005, víctima de cáncer. Recibió sepultura junto a su finca de El Berrocal, en el panteón familiar de Fuentes de Oñoro al día siguiente.<br /><br /><br />Alfonso, imagino que después de tanto ajetreo ya estarás mucho más tranquilo, porque no sabes la que has liado. Te lo tengo que decir porque nosotros dos siempre nos contábamos todo sería una traición no decirte cómo ha sido tu adiós. <br /><br />El sábado, como sabrás, después de ver la corrida de Victorino en casa, cuando Sol me dijo que querías hablar conmigo, nos despedimos. Tenías la cabeza como siempre y seguiste siendo un tío de una pieza. Ya te dije todo lo que siempre supiste y tú me contaste, casi en un susurro, lo que esperabas de mi. Te dejé, mientras nos apretamos la mano, un beso, y al darme la vuelta, ya con lágrimas, sentí que merecías uno más. No querías verme así y me diste en la pierna para que saliese a hacer un último recado. Te despedí llevándome la mano al corazón, para que supieras que siempre te iba a llevar ahí dentro. <br /><br />Me dio tiempo a decir adiós de tu parte a los amigos del Portal, pero antes de ir a ver a Nachi, como tú querías, llamó Sol para decir que te habías ido de este mundo. Nos vinimos abajo, pero no hubo tiempo para lamentos. Cerezo se portó muy bien con todos, hasta te estuvieron preparando un traje para que estuvieras como siempre fuiste, un tío elegante con un travieso pañuelo de tu colección asomando en la chaqueta. Me tocó llamar por teléfono a tus amigos, esos que te admiraban y defendían a capa y espada. <br /><br />Prefiero no contarte cómo fue esta noche porque no te iba a gustar. La mañana del domingo tampoco fue gran cosa, pero pudimos pasar lista de los que te querían de verdad. Paquito Cañamero tuvo un detalle bonito en Tribuna y no ha parado de publicarte cosas. Aunque lo que más me ha gustado ha sido el artículo de Perelétegui en El País, se nota que te conocía bien. En El Adelanto también echaron el resto y pusieron el que iba a ser tu primer artículo ahora en septiembre. De nuestra Pedrero casi que no te digo nada porque no vamos a descubrir ahora que escribe como los ángeles. <br /><br />Ya ves que la feria no va a ser la misma. En realidad, tampoco lo será Salamanca. Según paseaba por la ciudad notaba que se cerraba un ciclo: el Gran Hotel camino de ser un solar, el Breton en ruinas, tú en una caja de pino y el mesón de La Rad, el de la señora Lauri, debajo de la autovía. <br /><br />Sé que todo el mundo está contando dónde escribiste, los premios que tenías y no sé cuántas cosas más de mala baba que no sé de dónde lo habrá sacado porque con los que te iban de frente eras un "cachopán". <br /><br />Por si en el largo viaje quieres recordar tu otro viaje, el de los Toros del Sol te pusimos el libro contigo, dentro van unas cartas de Sol y "Yoyota" y también fotos de Borja. Igual por ahí arriba te encuentras con los protagonistas, o con algún "indocumentado" que no se ha enterado que era texto oficial de español en la Universdad de Paris. <br /><br />Eso yo ya lo sabía antes de conocernos en Zamora y pasar aquel San Isidro en que José Tomás se dejó un toro vivo entre tertulias de humo y copa de balón. Sólo nos faltaba Carmen Esteban para completar un podium de bohemios. <br /><br />Después vinieron las visitas al Berrocal, unos pocos tentaderos y un montón de viajes en los que me decías que te recordaba a ti cuando empezabas. Anda, que si no me metía yo en un berenjenal lo hacías tú. <br /><br />Acuérdate de cuando quisimos ir de furtivos a hacer un reportaje a "hernandinos" y terminé gripando el motor. Menos mal que como salías en la tele, el frutero del pueblo remolcó el coche y dejamos las llaves en la Fonda "El Porvenir", a mi no me convencía mucho pero insiste tanto que accedí. A mis ojos, haber toreado un festival a beneficio de la dentadura postiza del cura del pueblo en los sesenta con aquel tipo no era suficiente motivo para dejarle las llaves; pero poco lejos iba a ir si tan siquiera arrancaba... <br /><br />Desde luego, mi coche va a echar de menos que quitaras la radio de cuajo para echarte la siesta o los viajes para tomar "caldo verde" y vinito blanco a Almeida. Echaré en falta las conversaciones aquellas sobre mis "eternos amores efímeros", en eso también nos parecíamos. <br /><br />Ya, Alfonso, ya sé que me estoy yendo del tema, pero esta es la última vez que te escribo y sé que no querrás contestarme. Tranquilo que esto no dura mucho más. El lunes no quise quedarme por ahí, seguro que me hubieras regañado por seguir pasando mal rato y vine a hacer como la que la vida seguía. Llamó Carine la de Antoñete para darme ánimo, igual que Julio Stuyck y tantos otros. Pero claro, imagina la llantina que me paso con cada uno... Menos mal que en la radio con Vicente Parra y Manolo González, aguanto bien el tipo. Eso también me lo enseñaste, cuando contabas la historia de los payasos que con la madre de cuerpo presente seguían con la función. No es nada nuevo, Mendes también lo hizo cortando una oreja en Madrid con su padre sin enterrar. <br /><br />En el rato final, antes de ir camino de Miróbriga por última vez, pasó a verte más gente, justo es decir que Arancha, Andrés Sánchez, Paquito, José Dani y Cerezo no te dejaron ni un minuto. También estuvo Luisa, de quien siempre me hablaste con cariño. De tus amigos no faltó Adrián con su señora ni Alberto Estella al que siempre preocupabas tanto. Del 7, esos que decían que tú adoctrinabas, vinieron Miguel "el montañero" y Facundo, nuestro arquitecto con alma de niño. <br /><br />Con Fernando Vegas íbamos recordando los disgustillos que nos dabas por esa afición tan tonta que tenías a meterte en líos. En fin, como él era tu abogado es una manera de darle trabajo. Y nos acordamos de las historias de esta feria. <br /><br />No quise entrar en la iglesia de Fuentes de Oñoro, es que no se cabía, pero hasta te leyeron una carta de la Asociación de Mayorales. ¡Qué bonito! Contigo estaban unidos los que más viven el campo, tu pasión más políticamente correcta. <br /><br />¡Ah! Que no se me olvide. Hice las paces con Juan Diego, es una pena que Blanco, el fotero, no estuviera con la cámara, y el amo Mariano, que estuvo, no mandase un propio para inmortalizar el momento. Le dije que me perdonase si alguna vez le hice daño, le tendí la mano y le recordé que sin ti, teníamos algo en común: "Ahora, Juan, ni tú ni yo tenemos quien nos defienda". A ti las verónicas de este chico te traían de cabeza. <br /><br />Me encontré con Diniz, el vaquero que tanto te crispaba y era disk jockey nocturno, tenías razón estaba liado con la niñera de Borja. Según me dijo tenían una niña y todo. Agustín, el del Frango, estuvo cariñoso y hasta contento al saber que Pochi, Estrella y Sol estaban hechos una piña auténtica. <br /><br />Tus hermanos Tony y Carlos -me recordaron que sigo teniendo casa en Ciudad Rodrigo y Salamanca- estarán al quite con ellos, así que puedes quedar tranquilo. <br /><br />Entre lágrimas te dejamos en el panteón donde están los tuyos, los sollozos los acallamos todos con una ovación que si llega a ser en el ruedo, te habría obligado a ir más allá del tercio. ¡Qué digo! Saludar en los medios tampoco es suficiente. Igual hasta una vuelta al ruedo recreándote en la suerte y dejándote ver que es como te gustaba. Siempre tan presumido. <br /><br />Antes de volver al coche y huir cabizbaja a Madrid escuchando al Fenicio en la radio -aunque no lo creas, estuvo hecho un caballero, Pedro Jóder también-, me besé los dedos y los planté en tu caja. Es todo lo que te llevas de mi. Pero quiero que sepas que allí donde yo vaya, irá un trocito de ti. Ni tú ni yo fuimos nunca unos sensibleros, por eso sabes que el gesto de llevarme el puño al pecho era verdad, siempre te llevaré ahí dentro, donde el cáncer te iba ya comiendo. <br /><br />Nunca quise escribirte esto pero nunca tuvimos secretos. <br /><br />Cuando lo leas sé lo que vas a decir, porque putearme era ya un vicio para ti. Me vas a decir que soy una "tuercebotas", pero la culpa es tuya, por irte tan pronto y dejarme el aprendizaje a medias. <br /><br />Hasta la vista, mi amigo, maestro y confesor, donde quiera que estés, en cuanto llegue por ahí, te pasaré a buscar.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-49640379111332619652007-11-13T07:12:00.000-08:002008-11-12T20:44:56.289-08:00La belleza de Manzanares<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilS7AHBdr2vCfiosRwWcLK6d4pVpd4VpeBLvbap4iCGWWMnza_T43UP9_Ji3gCQ51V43lUvTWbx-lMbX6Z8JU6KNfCxRboWQdwclXVxvzdr1weOSyIBu5nr7SyIzl8sZeHWrBfkgvqtLF6/s1600-h/GrandeAS638551.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilS7AHBdr2vCfiosRwWcLK6d4pVpd4VpeBLvbap4iCGWWMnza_T43UP9_Ji3gCQ51V43lUvTWbx-lMbX6Z8JU6KNfCxRboWQdwclXVxvzdr1weOSyIBu5nr7SyIzl8sZeHWrBfkgvqtLF6/s320/GrandeAS638551.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5132351949290300018" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjANsJM1KHKMVLNWx2c3IkvfWUKRRvNTTd7Tg7Iik3S3kJpJVinsIECkNbN6PGNlXoh-ceQXTMjfbAGxyADECV-3YJfwkQs-KTGeWw8wfu_7zjKSRAEioVNQI70HauxtUvPLScvgpXSrDkB/s1600-h/manzanares2.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjANsJM1KHKMVLNWx2c3IkvfWUKRRvNTTd7Tg7Iik3S3kJpJVinsIECkNbN6PGNlXoh-ceQXTMjfbAGxyADECV-3YJfwkQs-KTGeWw8wfu_7zjKSRAEioVNQI70HauxtUvPLScvgpXSrDkB/s320/manzanares2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5132351953585267330" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqdvNg85T_qHxZlcJpaBe9VGWPT14gwy6hIJbrkC91maCCp-40X8yzgaC8oY7RibFKD9K9n6M5Ziy1qjwQMM-2bfb2yg_-I3MZnV01ij6vApBwVxPps44A4FFjv3cc-ZAvdFpo6bN2P1aJ/s1600-h/manzanares.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqdvNg85T_qHxZlcJpaBe9VGWPT14gwy6hIJbrkC91maCCp-40X8yzgaC8oY7RibFKD9K9n6M5Ziy1qjwQMM-2bfb2yg_-I3MZnV01ij6vApBwVxPps44A4FFjv3cc-ZAvdFpo6bN2P1aJ/s320/manzanares.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5132351957880234642" /></a><br /><strong>Por Nochetriste</strong><br /><br />Hace un par de años, cuando nos deleitó con un faetón en una inolvidable noche en la Plaza Belmonte vi entrar a José María Manzanares hijo en la Plaza de Toros Quito, con sombrero de paja en forma de cowboy y gafas a lo Tom Cruise en Top Gun. En mi enorme respeto por los homosexuales, muchas veces he repetido que no tengo la suerte de que me gusten los hombres, pues acaso si así fuera las posibilidades serían dobles y no limitadas como es mi caso y el de muchas personas en el mundo. Pero ese día, al verlo pasar, en cualquier facha menos en la tradicional de un torero, regresé la vista y pensé que si era capaz de torear tan bellamente como lucía físicamente ese día, sería uno de mis toreros dentro de la plaza.Hoy, cuando vi en un portal taurino que es una de las imágenes de Vogue Internacional, recordé el día de la Plaza Quito, pero sobretodo recordé este abril cuando tuve la suerte de verlo salir a hombros en la Maestranza de Sevilla tras una faena de la que no podré olvidarme. Sin duda la belleza atrae más belleza y el toreo es uno de los espacios que desafía la tradicional y curuchupa visión del hombre y su masculinidad, pues enfundado en un traje de luces y haciendo alardes de hermosura femenina se pasea por la plaza alardeando entre aplausos una estética que el mundo en el que vivimos censura. Acaso la próxima vez, cuando lo vean lanceando tan profundamente como su padre o toreando por naturales como lo hacía Ordóñez -que es a quien se me parece cuando torea con la muleta-, los hombres que atiendan a una de sus momentos de memorable calidad puedan tomarse la licencia de admirar hermosura en otro de su mismo género y sea el toreo una puerta para que este mundo sea más tolerable con una minoría que sigue siendo discriminada por el solo hecho de tener gustos distintos.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-40462381380539169022007-11-11T18:35:00.000-08:002008-11-12T20:44:56.457-08:00De purísima y oro<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFDnBKgQSCPP0atbs45vqTrF3L0AS234VPp9SwrL3fkefVXVJ4l0zlGIc4QMXZwcN0R0bVqnJt-1NQDZiDJ6jWcgfRPfbHGELjsea8Nu_dw_DhY1hCi91RZbcNPNfs_Y9x1UYKgOs6bxLB/s1600-h/carmen-sabina-tomas.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFDnBKgQSCPP0atbs45vqTrF3L0AS234VPp9SwrL3fkefVXVJ4l0zlGIc4QMXZwcN0R0bVqnJt-1NQDZiDJ6jWcgfRPfbHGELjsea8Nu_dw_DhY1hCi91RZbcNPNfs_Y9x1UYKgOs6bxLB/s320/carmen-sabina-tomas.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5133080400326057282" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXVDZCRUcD2j0NmUUCjuMRYoE8KFdzvNEVFpWapgJ8YrdgSwuTrBGlv5qmlAjcUAnylKsdQOFxHxK0HXToL47ieWRoF6rDQj1WVxcadMw7EZk8QGtvpDZOeWNuipnMAuEbIBiQVsgK7_8M/s1600-h/20070410165130-jose-tomas.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXVDZCRUcD2j0NmUUCjuMRYoE8KFdzvNEVFpWapgJ8YrdgSwuTrBGlv5qmlAjcUAnylKsdQOFxHxK0HXToL47ieWRoF6rDQj1WVxcadMw7EZk8QGtvpDZOeWNuipnMAuEbIBiQVsgK7_8M/s320/20070410165130-jose-tomas.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5133080400326057298" /></a><br /><strong>(Artículo publicado en Diario el País)</strong><br /><strong></strong><br /><strong>Por Joaquín Sabina. </strong><br /><strong>Desde el tendido 2.</strong><br /><strong></strong><br /><strong></strong><br /><br />Mis hijas no han visto nunca (ni ganas) una corrida de toros: pa lo que había que ver... Pero su padre les contará, babeando de orgullo y emoción, que una tarde en Linares, en el 60º aniversario de la muerte de Manolete, parece que fue ayer, y minutos antes del torniquete de corbatín que no impidió que regara la arena con su sangre, le brindó un toro José Tomás, esta vez, sí, de purísima y oro.<br />La historia viene de lejos: hasta el abajo firmante, en el dorado ocaso de Curro y Antoñete, estaba a punto de pedir el carné de miembro de la sociedad protectora de animales, cuando empezó su vida pública José Tomás. Como tantos otros que, después de 20 años, o de 60, ayer, en Linares, han vuelto a las plazas para respirar ese perfume de verdad, de misterio y de leyenda que solo él encarna a manos llenas. Nadie que uno haya seguido respeta tanto al toro y a sí mismo hasta el punto de no concederse la más mínima ventaja. Nadie. Su terreno es el del toro. Lo he paladeado en sus cuatro etapas: al principio, la revelación; antes de retirarse, la duda; retirado ya, la tortura interna, la reflexión y, por fin, en su gloriosa y apasionada vuelta, la insobornable madurez, la confirmación cabal de la leyenda. Lo he aplaudido, he sufrido y gozado con él, de qué manera, en Barcelona, Madrid, Lima, El Puerto, Almería, Linares, etcétera. Estuve en la Monumental, del brazo de Serrat, soportando en trance la kale borroka antitaurina la tarde de su ruidosa reaparición. Incluso alguna vez, hace un lustro, me sorprendí a mí mismo en un tendido de Las Ventas peleándome a gritos -sí, como un energúmeno, ¿pasa algo?- con los inevitables antitomistas (los maniqueos, ¿recuerdan?). He disfrutado de su palabra, tan sabia como escasa, de su inquietante mirada y de su noble amistad estos años de ausencia de los ruedos y puedo asegurarles que si, como decía el clásico, se torea como se es, no hay mejor paradigma que Tomás. ¡Qué falta hacía! Como es carne de copla y de soneto he escrito mucho sobre su arte, pero siempre se queda uno tan corto... ¿Cómo estar a la altura de la sangre? Empecé a sospechar cuando me hizo saber por terceros, con exquisita discreción, que quería invitarme a Linares. En el viaje de ida corneaban isleros mi barriga. Hotel Cervantes. Dos entradas de barrera. Como en una postal sepia me acordé de mi padre, con quien iba de niño a la feria de san Agustín. Mesa camilla y pantalones cortos. Sabía, eso sí, que haría el paseo de purísima y oro. No como Manolete, que fue de palo rosa, sino como la licencia cromática que me permití en una canción que ayer acabó de unirnos para siempre.<br />Tendido 2. Bordados de capote en la barrera. Allá se vino con esa solemne naturalidad marca de la casa que atesora como un sacerdote que oficiara un rito pagano y olvidado. Yo me desmonteré también, temblando (pedazo de panamá, oiga). No diré lo que dijo en el brindis. Eso queda para mí. Pero supe lo que se siente con una montera húmeda en la mano cuando el torero, mi torero, se inmola en el culto sagrado de la vergüenza torera, la pasión y la sangre. También sé que no podré explicarlo. Me haría falta la pluma de Joaquín Vidal con ese tono tan suyo de moderno revistero antiguo. Luego la enfermería, la del cloroformo, la de Manolete, y después los teléfonos ardiendo en el hospital ya de vuelta a Madrid, con una luna como de albero, más redonda y más naranja que nunca, porque toco mañana en Illescas, y con Vinatero (así se llamaba el de Núñez del Cuvillo) esta vez en la barriga y estatuarios en el alma, sintiéndome, perdonen la arrogancia, casi culpable. Cúchares me dispense pero no puedo dejar de pensar que, no tan inconscientemente, el de Galapagar hizo lo posible y hasta lo imposible, porque el toro se las traía y miraba y avisaba, para estar en la misma camilla, en el mismo gajo de terreno, en el mismo purgatorio con azogue del espejo en que se mira: Manuel Rodríguez Manolete. ¿Se trata de un loco? Nada más lejos. Se trata, sobre todo, de un hombre, de un torero, de un artista, con un orgullo que no deja sitio a la vanidad, de corazón caliente y sangre fría con creces derramada. De poetas, no de paparazzis, de telediarios, de informes semanales, no de inmundos tomates. Bendito sea. Más místico que épico. Más heterodoxo que académico, con más duende, más único que nadie. En tiempos de emociones tan triviales, tan de usar y tirar, la mano izquierda de Tomás redime. Que se lo pregunten a Vicente Amigo, a Jorge Sanz, a José Ramón de la Morena y a tantos otros, incluido el sublime Morante de la Puebla, que ayer lo vio, estupefacto, como yo. A estas alturas de cantantes todo a cien, poetas muertos y controles antidoping, me queda una sola adicción y la más grave: se llama José Tomás y, como cura de todo, no tengo intenciones de curarme. Gracias, amigo. Salud, maestro. Cuídate lo justo.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-50062050000898763792007-11-10T18:13:00.000-08:002007-11-10T18:18:47.924-08:00Espacio me has vencidoPor César Dávila Andrade (Ecuador, 1918-1967)<br /><br />Espacio, me has vencido " Espacio, me has vencido. Ya sufro tu distancia.<br />Tu cercanía pesa sobre mi corazón.<br />Me abres el vago cofre de los astros perdidos<br />y hallo en ellos el nombre de todo lo que amé.<br />Espacio, me has vencido. Tus torrentes oscuros<br />brillan al ser abiertos por la profundidad,<br />y mientras se desfloran tus capas ilusorias<br />conozco que estás hecho de futuro sin fin.<br />Amo tu infinita soledad simultánea,<br />tu presencia invisible que huye su propio límite,<br />tu memoria en esferas de gaseosa constancia,<br />tu vacío colmado por la ausencia de Dios.<br /><br />Ahora voy hacia ti, sin mi cadáver.<br />Llevo mi origen de profunda altura<br />bajo el que, extraño, padeció mi cuerpo.<br />Dejo en el fondo de los bellos días<br />mis sienes con sus rosas de delirio,<br />mi lengua de escorpiones sumergidos,<br />mis ojos hechos para ver la nada.<br />Dejo la puerta en que vivió mi ausencia,<br />mi voz perdida en un abril de estrellas<br />y una hoja de amor, sobre mi mesa.<br /><br />Espacio, me has vencido. Muero en tu eterna vida.<br />En ti mato mi alma para vivir en todos.<br />Olvidaré la prisa en tu veloz firmeza<br />y el olvido, en tu abismo que unifica las cosas.<br /><br />Adiós claras estatuas de blancos ojos tristes.<br />Navíos en que el cielo, su alto azul infinito<br />volcaba dulcemente como sobre azucenas.<br />Adiós canción antigua en la aldea de junio,<br />tardes en las que todos, con los ojos cerrados<br />viajaban silenciosos hacia un país de incienso.<br />Adiós, Luis Van Beethoven, pecho despedazado<br />por las anclas del fuego de la música eterna.<br />Muchachas, las mi amigas. Muchachas extranjeras.<br />Dulces niñas de Francia. Tiernas mujeres de ámbar.<br />Os dejo. La distancia me entreabre sus cristales.<br />Desde el fondo de mi alma me llama una carreta<br />que baja hasta la sombra de mi memoria en calma.<br />Allí quedará ella con sus frutos extraños<br />para que un niño ciego pueda encontrar mis pasos...<br /><br />Espacio, me has vencido. Muero en tu inmensa vida.<br />En ti muere mi canto, para que en todos cante.<br />Espacio, me has vencido... "nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-73824073170913439602007-11-10T18:00:00.000-08:002008-11-12T20:44:56.892-08:00“Un sueño de moros dividido en tres capítulos”<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAPuqo0b8jPQu83fLOa0HXP9OSZv2dBLfdhmRLvPoIKG3mgt_SIByYNp0eqr3clZ88hmxqZnPhIWmWpaqEu6bsOzfdEIYEhoepeXGO7XTfWUGv2_Sb5XnKGh5lWSKlHRiwsWYieqnEanv4/s1600-h/148_4882_morante_cap.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAPuqo0b8jPQu83fLOa0HXP9OSZv2dBLfdhmRLvPoIKG3mgt_SIByYNp0eqr3clZ88hmxqZnPhIWmWpaqEu6bsOzfdEIYEhoepeXGO7XTfWUGv2_Sb5XnKGh5lWSKlHRiwsWYieqnEanv4/s200/148_4882_morante_cap.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5133081796190428514" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi18MJcW3fy5eiPt4UZs0TfTqEwbj3AZsBp3s9fBTvQUH1xByslFvkB8xWlrXhpepyaFXX8cbHsPLFLzgNzCn41Z-bFCrqIuFZpz9lF29tjqEYrg8uGUqeIRZaeekUNh6mvED9iQIgC7RS2/s1600-h/150_5072_morante_tr.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi18MJcW3fy5eiPt4UZs0TfTqEwbj3AZsBp3s9fBTvQUH1xByslFvkB8xWlrXhpepyaFXX8cbHsPLFLzgNzCn41Z-bFCrqIuFZpz9lF29tjqEYrg8uGUqeIRZaeekUNh6mvED9iQIgC7RS2/s200/150_5072_morante_tr.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5133081804780363122" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzrUQZjhu-_GpL6zBM-hHNpeHTMZ8pNR5uoqMgkFmOjShDheeqXGid9u9-Ei7jDqX69-VSDpI_K2h-KuX_5lfELHPl-6xGnnY_6EQokLAXshtmUEChmCBCqsdmw-I6DlVluvdRuEh1PZhg/s1600-h/148_4877_morante_rt.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzrUQZjhu-_GpL6zBM-hHNpeHTMZ8pNR5uoqMgkFmOjShDheeqXGid9u9-Ei7jDqX69-VSDpI_K2h-KuX_5lfELHPl-6xGnnY_6EQokLAXshtmUEChmCBCqsdmw-I6DlVluvdRuEh1PZhg/s200/148_4877_morante_rt.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5133081804780363138" /></a><br /><strong>Escrito a propósito del Festival taurino del Padre Arupe en la Plaza de toros de<br />Vistalegre -Madrid- a finales del 2004<br /><br />Por Nochetriste<br /></strong><br /><br /><br />Primer Capítulo<br />Debo partir por dejar claro que las palabras que vienen a continuación son el fruto de minutos eternos que viví en una plaza de toros hoy por la tarde. Entendiendo que los seres humanos vivimos procesos de memoria inmediata, puedo decir que no es definitiva la afirmación primera, pero ustedes no saben como salieron los olés, las emociones, las expresiones y todos los gestos posibles tras ver torear primero a Morante, y luego, aún conciente de haber estado ahí, negármelo mil veces.<br />Digo luego, cayendo en la injusticia propia del sesgo del gusto y la pasión que me despierta el toreo de arte. Clase enorme la de Curro Vazquez, enormes las verónicas al prmero y la media al sobrero, propios de el toreo, puro, y hondo de un torero grande. Grande como el capote de Ponce, pero no solo el percal sino sobretodo el lugar que le guarda la historia a un torero (que a mi criterio no es hoy él torero, porque ese tiene nombre propio, y viene de la Puebla) que define lo que significa el toreo en el mundo de los toros actualmente. Hoy lo demostró de sobra en la faena de muleta del de regalo.<br /><br />Segundo Capítulo<br />Primero Morante. Primero y único. Si puede llegar algún día a definirse el resultante de fusionar pasión, intensidad, esplendor, arte, duende, sentimiento, técnica, valor, pundonor o inteligencia en cada uno de los pasajes de la lidia, entonces el genio llevaría las iniciales J. A.<br />Primero Morante, segundo sus manos. Esas que llevan el misterio de la voluntad propia, únicas por irreverentes, porque desafían los conceptos de la biología, porque desobedecen la razón, no solo del cuerpo al que pertenecen sino del canal de comunicación, mirada, asimilación y expresión que llevamos dentro los aficionados a los toros.<br />Primero Morante, segundo sus manos, tercero los gritos. De hecho, no gritar al verle un lance, un ole tan largo y fuerte como las expresiones de dolor más intensas es mal propio de ignorantes o de insensibles. Terrible mal el primero, pero incurable el segundo. Madrid no sufre de ninguno de ellos y antes de que salga su toro le ovacionó desde dentro, con aplausos que sabían a sur, pero que se reconocían en la capital del toreo, en un gesto de los grandes y en la expectación que guardábamos todos los presentes. Lo lanceo como suele hacer, acariciándolo- nos. Uno por la derecha, oleee, uno por la izquierda, oleeeee, otro por la derecha, bieeeen, y el resto en silencio, único y solo silencio que provoca el sentir que no se puede llegar a torear así, que no podemos contarlo, que se acabarán, que nos quedaremos solos sin ellos, que en cada grito nos dejamos toda la dignidad que guardan las composturas propias de los aficionados a los toros que mueren por momentos como aquellos.<br />Primero Morante, segundo sus manos, tercero los gritos y al final lo que se queda en cada uno de nosotros<a title="" style="mso-footnote-id: ftn1" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=9170630987493150211#_ftn1" name="_ftnref1">[1]</a>. No son frecuentes los recuerdos que se eternizan, las faenas que se guardan intactas. Esta tampoco, solo los lances en el quite y la media; los cambios de mano al llevarse al toro a los medios; los derechazos bañados de hondura; los pases de pecho por ambas manos; hasta detrás de la hombrera contraria y cada uno de los naturales que se repiten mil veces mientras trato de despejar la cabeza, para que lo que escribo sea entendible.<br />Después de Morante, nada. Mentira, pura y dura mentira. Después del pinchazo volvimos al lugar, a la fecha, a la ciudad. Después del pinchazo y la estocada y la vuelta al ruedo y el dolor en las manos por los golpes sucedidos, en la garganta por las estridencias de cada expesión y en el alma porque todo tiene un fin.<br /><br />Tercer Capítulo<br /><br />Después un novillero dio la cara, dejó ver detalles de buen gusto, pero después, todo después. Qué podemos hacer tras la gloria, si ni el mismo Dios ha pensado que queda tras el paraíso, lo vamos a lograr nosotros.<br />Para cerrar la eternidad, un novillo para todos los alternantes. Rivera en la boca del burladero, Curro en la otra,- que sea Curro pedíamos a nuestro interior, a las supersticiones que nos hacen cruzar dedos, cerrar ojos, buscar estrellas solitarias- Ponce detrás. El niño escondiendo su felicidad y el par de apéndices más importantes de su corta carrera en el fundón del destino.<br />No estaba Morante, debía haberse ido, no tenía que más hacer, nos regaló una vida, con eso bastaba. Fue Rivera, lo paro y dejó lances que no conocíamos en él, pero que sabían a nada después, siempre después de no solo el capotito del Moro, sino del pausado del Maestro Vázquez que guardaba una media que recordó su despedida, en este mismo escenario, hace dos años.<br />Primero Morante, segundo sus manos, tercero los gritos y al final lo que se queda en cada uno de nosotros. Porque un torero de arte subido a caballo sigue siendo de arte. Porque poner la vara en lo alto, tras una arrancada de lejos, echando la vara de verdad, cargando la suerte, es lo mismo que bajar las manos, meter los riñones y matarnos con una media, pero no es igual. Morante no se había ido, montaba un caballo, haciendo gala de pureza en el cambio del de ala ancha por la gorrilla de los varilargueros. Movió al Alazán provocando la embestida, despacio llamó al castaño de la ganadería de Espartaco, lo vio llegar, dejó su firma y solamente sonrío. ¿Qué más puede hacerse cuando todo juega a nuestro favor, cuando sabemos que no se ha soñado?, aunque afirmo que quienes lo vimos al salir del escenario de verdad queremos creer haber vivido en el espacio onírico, porque de ser real, no hay más que ver. Debemos buscar otra pasión e intentar encontrar el momento justo y la persona idónea para que nos lleve de la mano en visita guiada por el éxtasis y como estamos conscientes de que el éxtasis no tiene rutas, entonces es mejor contarlo como sueño y volver cada vez a buscar entre las tardes de toros, a quien confunde arte con ficción, realidad con pureza. Volver por Morante, pero sobretodo, volver por nosotros y lo que dejamos con él.<br /><br /><a title="" style="mso-footnote-id: ftn1" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=9170630987493150211#_ftnref1" name="_ftn1">[1]</a> Debo decir que la utilización del inicio de cada párrafo como se estructura en el segundo capítulo, es de inspiración del libro “Océano Mar” de Alessandro Baricco.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-77164786531994338832007-11-10T17:47:00.000-08:002007-11-13T07:45:42.651-08:00El Sentir del Toreo<strong>Por Nochetriste</strong><br /><strong>Publicado en Diario Hoy en diciembre del 2001</strong><br /><br />Cuando veo un toro arrastrado desde el tercio hasta la puerta de cuadrillas, en medio de la indiferencia del público, pienso en la vida que dejó sus últimas gotas de sangre, entre la algarabía de la fiesta en los tendidos y el miedo de aquel que se la llevó. He vivido cuánto cuesta que un toro llegue a salir por la puerta de toriles; desde la tienta de su madre hasta su nacimiento, desde su herradero hasta su reseña, desde su embarque hasta su lidia, desde los primeros lances que toma hasta cuando muere.Pensemos en las características que una becerra debe cumplir para que a su hijo se le aplauda al morir, para que, cuando se lo lleven las mulillas, las miradas de quienes pueblan los tendidos lo acompañen con la misma nostalgia que su ganadero tiene al verlo nacer. Esa mirada nos permite entender a quienes aman a la fiesta; a los aficionados a los que se les eriza la piel con un detalle, porque sienten que el toreo 'tiene duende' y el arte se derrama en cada muletazo; a los matadores de toros que esperan el año entero hasta diciembre, para que su sueño se cumpla y la puerta grande se abra; a los vaqueros, que madrugan cada mañana para dar la noticia de que otro becerro ha nacido. Y a quien va por primera vez a una plaza de toros y sale cautivado por el aroma que emana nuestra fiesta.Hay quienes esperan cada corrida para cumplir con su papel dentro la fiesta, sin figurar frente al público, ni llevarse glorias por su trabajo. Ellos sueñan con estar en las zapatillas de quien hace el paseíllo al son de un pasodoble torero, se pone delante de un toro y, con 20 muletazos justos y una estocada en el sitio, se lleva la gloria. Ellos entenderán lo que dice Rafael de Paula, uno de los más sublimes toreros de arte que han tenido España y el mundo, porque es algo que se dice fácil pero se siente dentro: "No se necesita torear para sentir el toreo"nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9170630987493150211.post-80853870447839934172007-11-10T17:37:00.000-08:002008-11-12T20:44:57.025-08:00Adios a un hombre enamorado de la vida<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7P5rjYfjqdBbUFXKm50cr-660CrQlkIQkPlvALb0se-yF6StozrVPN7UhqY0_aIyayj0tALhDaFaaGEHTr5Epn7LgzNDteZwU5ISjre2QWogIGWHocQBCVMgb8Si1eeEr4OvLHLi4Cry4/s1600-h/robles.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7P5rjYfjqdBbUFXKm50cr-660CrQlkIQkPlvALb0se-yF6StozrVPN7UhqY0_aIyayj0tALhDaFaaGEHTr5Epn7LgzNDteZwU5ISjre2QWogIGWHocQBCVMgb8Si1eeEr4OvLHLi4Cry4/s200/robles.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5133086898611576242" /></a><br /><strong>De Alfonso Navalón a Julio Robles<br /><br />Por Alfonso Navalón</strong><br /> Hay que tragarse las lágrimas y escribir sobre el amigo muerto. Al torero lo enterramos ya hace once años. Y nos quedó sólo el hombre. Tan distinto y tan humano. Aquella voltereta trágica se llevó el temperamento rebelde, los caprichos y los nervios y la silla de ruedas le descubrió un mundo distinto al de los alamares. Casi todos los toreros cuando se van de los ruedos se los traga o el olvido o la soledad. Y contigo pasó todo lo contrario. Empezaste a sentir el calor de la gente, las amistades más profundas y perdiste aquella desconfianza huraña para sentirte más cerca de los demás. Disfrutabas llenado de tu mesa de amigos, abriendo las puertas de tus cercados o el palco de la plaza. Y ahora te había llegado una felicidad sosegada y un cariño por las tertulias y darte a los demás. Ahora que habías aprendido a valorar y a disfrutar con los amigos se te ha marchado la vida en esta primera tarde templada y campera después del invierno canalla que hemos pasado sin el goce de poder andar entre los ganados. Esta tarde dominguera cuando nos íbamos a dar un largo paseo por campo soleado, me ha llamado llorando Pedro el del Albero, desde el hospital: "Se nos muere por momentos. De esta tarde no sale". Y cuando llegamos ya te habías ido a la eternidad y las primeras docenas de fieles tenían ya las caras de congoja en el gran pasillo. Allí estaban los 'otros dos': Santiago y Pedro, tus compañeros de tantas tarde de gloria. Y Aurelio que te estuvo picando los toros hasta aquella tarde de la desgracia. Y Paco Calzada que te sirvió las espadas y luego talló la piedra de la gran chimenea del salón de los recuerdos y las vitrinas. Estaban los ganaderos y la gente del toro y estaban los amigos nuevos. Los que descubriste cuando ya no llevabas el brillo del traje de luces. Llegó Limo llorando con tu vestido blanco y oro con cabos negros. Y Santiago dijo que no, que solo un sudario y un capote de paseo, que a ti no te hubiera gustado que te enterraran con brillo de los caireles. Ahora, Julio, ya sólo eras un hombre enamorado de la vida que te vas sin remedio cuando habías aprendido a cogerle el regusto a las cosas hermosas. Mañana pensábamos dar una vuelta por las fincas vecinas de Los Bayones y Paco Novelty para acabar la merienda en tu casa, sin prisa de copas ni tiempo hasta que nos dieran las tantas y consumieras el último cigarro. Lo habíamos acordado el pasado lunes cuando estábamos de sobremesa en El Albero comiendo la sabrosa carrillada. Y gastando las bromas de siempre. Que si a este paso van a criar los jabalíes que ibas a matar a la espera en las charcas de El Berrocal, que ya estoy harto de echarle mazorcas de maíz para que confíen y vengas a tiro hecho. Que a ver cuando te da la gana mandar a Pacheco y a Lisardo a pescar unos cientos de tencas para echarlas en las charcas y pegarnos una merendola por todo lo alto cuando llegue el buen tiempo. Lo que menos podía pensar es que esta plácida tarde de domingo te iban a entrar las prisas de morirte y obligarme a escribirte este adiós definitivo, cuando hace poco te quejabas: "Chacho que me tienes olvidado. Que estuve muy malito y no has venido. Ya se que has preguntado, pero yo quiero que vengas". Me han dicho que van a llevarte al salón del Ayuntamiento para que el pueblo desfile a verte y te hagan guardia de honor los maceros con los galones de dorado y las plumas en el sombrero carmesí. Y es lo que menos que pueden hacer, porque contigo se marcha también el corazón dolorido de muchos salmantinos, de media España taurina que vendrán a decirte adiós con crespones negros. Inesperadamente te digo adiós sin desgarro, como si este dolorido otoño de la vida nos hubiera enseñado a sufrir sin alaridos ni angustia. Será porque todavía no te he visto de cuerpo presente y no me hago a la idea que ya no volverás a ver a la 'Yeguicera' para darle ramas de encina mientras la vaca enamorada te lamía tus manos. Esas manos que bordaron tantos lances inolvidables.nochetristehttp://www.blogger.com/profile/07670998747624391878noreply@blogger.com0